El rincón de Indiana ...

2012-02-08T21:28:00.000-08:00

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2012-02-08T21:25:00.000-08:00

Indiana Bauer
No permitas que te discriminen ni te golpéen con humillaciones. Blanco de piel, negro de alma. Negra tu piel, alma de luz... ¡Digamos BASTA a la discriminación racial y religiosa!

2012-02-08T21:19:00.000-08:00

Indiana Bauer (https://www.facebook.com/profile.php?id=1057872196)
Es un delito espiritual y moral. El precio que se paga por humillar, ofender, discriminar es alto ante la justicia divina...

_____________________________________________________________________________

Declaración Universal de los Derechos Humanos

EL RACISMO NO ES UNA OPINIÓN, ES UN DELITO.

ESPAÑA. Código Penal. Artículo 510. 1. Los que provocaren a la discriminación, al odio o a la violencia contra grupos o asociaciones, por motivos racistas, antisemitas u otros referentes a la ideología, religión o creencias, situación familiar, la pertenencia de sus miembros a una etnia o raza, su origen nacional, su sexo, orientación sexual, enfermedad o minusvalía, serán castigados con la pena de prisión de uno a tres años y multa de seis a doce meses. 2. Serán castigados con la misma pena los que, con conocimiento de su falsedad o temerario desprecio hacia la verdad, difundieren informaciones injuriosas sobre grupos o asociaciones en relación a su ideología, religión o creencias, la pertenencia de sus miembros a una etnia o raza, su origen nacional, su sexo, orientación sexual, enfermedad o minusvalía.

2012-02-08T21:16:00.000-08:00

"... Es un derecho que el hombre posea una identidad, libertad de expresión y religión. Es una necesidad dar amparo a los desprotegidos, que un gobierno los asista como también su comunidad. Es sabio, correcto, indispensable no discriminar sexo, raza y religión. Todos somos iguales ante los ojos de Dios, sea cual fuere su nombre...

¡BASTA DE ACOSO Y DISCRIMINACION! La justicia, los letrados deben tomar conocimiento de lo que significan las igualdades, libertades (cuando comienzan y terminan). Ante este acto debe imputarse con pena severa porque el daño moral es el más sensible y afectado y del cual no puede resarcirse con nimiedades.-

Yalorixá Indiana t´ Yemoja.-

Eu não gosto de você, me odeia por ter a minha religião
¡Eu sou de Axé!
_________________________________________________

Lée por favor...

DECLARACIÓN UNIVERSAL DE LOS DERECHOS HUMANOS

Artículo 2

Toda persona tiene todos los derechos y libertades proclamados en esta Declaración, sin distinción alguna de raza, color, sexo, idioma, religión, opinión política o de cualquier otra índole, origen nacional o social, posición económica, nacimiento o cualquier otra condición.
Además, no se hará distinción alguna fundada en la condición política, jurídica o internacional del país o territorio de cuya jurisdicción dependa una persona, tanto si se trata de un país independiente, como de un territorio bajo administración fiduciaria, no autónomo o sometido a cualquier otra limitación de soberanía.
Artículo 3

Todo individuo tiene derecho a la vida, a la libertad y a la seguridad de su persona.
Artículo 4

Nadie estará sometido a esclavitud ni a servidumbre, la esclavitud y la trata de esclavos están prohibidas en todas sus formas.
Artículo 5

Nadie será sometido a torturas ni a penas o tratos crueles, inhumanos o degradantes.
Artículo 6

Todo ser humano tiene derecho, en todas partes, al reconocimiento de su personalidad jurídica.
Artículo 7

Todos son iguales ante la ley y tienen, sin distinción, derecho a igual protección de la ley. Todos tienen derecho a igual protección contra toda discriminación que infrinja esta Declaración y contra toda provocación a tal discriminación.
Artículo 8

Toda persona tiene derecho a un recurso efectivo ante los tribunales nacionales competentes, que la ampare contra actos que violen sus derechos fundamentales reconocidos por la constitución o por la ley.

Amia...17 años sin JUSTICIA

2011-07-18T06:49:00.001-07:00

GEMIDOS PÚRPURAS...

(Al pueblo hebreo, en el 6to. Aniversario del atentado a la AMIA)

¡Piedad grita la gente!
Ahogada en desdichas
Estructuras desoladas
Entre miedos sucumbe
Su tierra apenada...

Frágiles soplos
De azufre, pólvora y tamo
Revelan el odio y el olvido
Triste y ensordecido
De los hombres sin alma
Y patrias sin alba...

¡Piedad, gritan las ánimas!
¡Dejad a mi pueblo en paz!
No hostiguéis a los infelices
Que desean conocer la libertad.

Errante padeció mi pueblo
En fluctuante andar,
El delirio violento
Por los que juraron
Los cobardes a matar...
Condenando a mis deudos
A las cámaras de gas.

Bajo las ruinas de la AMIA
Pétalos y gemidos púrpuras
Ven renacer al fénix
En colosal apostura.
Brotando entre silencios
Hálitos de esperanzas
Que hoy claman justicia...

¡Piedad gritan las ánimas!
¡Dejad a mi pueblo en paz!
No hostiguéis a los infelices
Que solo desean la libertad.

INDIANA A. BAUER VILA ( 18 de Julio de 2000)

Encuentro y misa de ex-alumnas del Instituto Nuestra Señora del Huerto -Témperley 4-7-2010

2010-07-10T12:00:00.000-07:00

Témperley, por la década del 70 comenzaba a transitar por esas calles y un día de marzo, muy cerquita de mi cumpleaños, atravesé esa enorme puerta barnizada para ingresar dentro de esta familia huertana, que, a pesar de haber transcurrido algo más de 33 años, no olvido ni quito su lugarcito en mi corazón e historia.-

orkut blog

2010-05-26T20:09:00.000-07:00

orkut blog

Una calle y un olvido

2010-05-24T21:13:00.000-07:00

Acacias perennes encadenan la calle
Solitaria, yerta, entre muros que se desplazan
A lo alto abrigando cielos iracundos.

Mística, silenciosa, caudal de mis nostalgias...
En el otoño dorado y gris, esta calle
Distancia los amores, rememora
Los olvidos y acrecienta los vacíos.

Sobre los pedruscos reposa, extinta,
La hoja que abrigaba al árbol adormecido
Sobre una alfombra ambarina,
cuyas virtudes, otrora, lo poblaron.

Aún perduran tus pasos groseros
Acuñados en tiempo y espacio
Para que no te olvide y reviva mis
Sueños frustrados con tu adiós.-.-

Indiana A. Bauer

Mi recuerdo hacia vos...

2010-05-03T20:19:00.000-07:00

El principio de todo, el alfa de nuestra existencia; su continuidad está signada por aquellas providencias que hemos elegido para transitar en ese camino decidido, inexorable…
Así se tejieron nuestras historias las cuales hemos manipulado entre alegrías y lágrimas.
Hemos truncado deseos, sueños, esperanzas que se fusionaron como el latido persistente de un corazón dolido y enfermo aferrado a la vida.
¡Han pasado tantos años y continúo preguntándome el porqué de este amor irrenunciable!
Ahora puedo pensarte libremente porque tienes las libertades que recorren todos los puntos, planos; todos los cielos con sus soles y lunas desconocidas, magnificas donde los espacios son amplios y pequeños como los recuerdos que me llevan a perpetuarte.
Deseaba otro final, deseaba que tu vida no se apagara, verte en cada esquina y no buscarte en cada estrella.
Te mantengo vivo en mi memoria. Deseo encontrarte en cada imagen, entre los aromas de los eucaliptos y las rosas; un sello diferente, muy nuestro.
Mientras escucho el piano entre sus notas y sus finas melodías te revivo, te busco e imagino a mi lado como esa musa que perdí hace un tiempo, un tiempo prolongado y eterno. Sé que mientras te lleve en mí siempre permanecerás vivo pero libre como el ave que alza vuelo hacia el sol…

Indiana Bauer

Lomas de Zamora; mayo 3 de 2010

Dr. Carlos Lozano Jáuregui

2009-12-21T18:12:00.000-08:00

Querido Primo:

Te fuiste anoche dejando una huella profunda en cada uno de nosotros. continúa tu camino libre como un pájaro, vuela, vuela alto y no mires atrás...
Siempre estarás en nosotros...

21-12-2009

Carta a mi padre...Sub-Comisario R..A Don Arturo E. Bauer Vila

2009-11-28T18:46:00.000-08:00

CARTA A MI PADRE.-
(15-2-1928- 29-11-1989)

Aún cuando el tiempo pasa, todavía siento tu presencia en mi solitario mundo. Te creo vivo, alegre, sencillo y moderado a la hora de brindarme, en tu silencio, los consejos que quizás hubiese necesitado desde pequeña.
Te converso, y sé que me escuchas. Me manifiestas tus sentimientos y sabes que los interpreto. Aunque no te escuchen mis oídos, mi alma y la tuya se buscan entre las facetas etéreas, desplazándose entre los mundos que como mortales no hemos podido recorrer juntos.
Entre sueños me proteges y entre banales condiciones divinas, me tomas de la mano para que no tenga miedo de esos espectros que me asechan en la noche... Esas noches, 3477, que marcaron los calendarios desde tu partida. Que te busqué y aún te busco entre la gente, caminando, entre los recuerdos y la complicidad que ellos nos otorgan para revivirte, para consolar nuestras almas y así por un instante olvidar como sufren nuestros corazones, cuan dolidos y hasta quebrados estamos por ese adiós... Ese adiós sin conceptos ni consuelo, que me lleva a entender cuánto te he amado y te sigo esperando entre esas dimensiones tan opuestas y a la vez tan cercanas e incomprensibles al común de la gente. Casi nadie entiende ese porqué... pero, no importa, los dos lo sabemos y callados seguimos buscándonos entre las horas y los minutos, la noche y el día, la luz y la oscuridad...
No es tarde para demostrarte, entre mis letras, la alegría de sentirte libre, de sentirte vivo, como tampoco para decirte cuánto te amo y agradecerte tus sacrificios, tus noches sin sueños y también por aquellos largos días que, sentada en la vereda esperaba tu llegada. Por aquellos valores que no siempre se cuentan, y que solamente recobramos ante lo inevitable...

Tu sabes que te llevo dentro de mi. Que tu ausencia no existe solo cuando me invade la nostalgia de no tener tu mano frágil y tibia para que me consuele cuando tengo miedo, pero te veo cerca de mí con tus ojos verdes, tratando de brindarme una caricia, y yo quiero acercarme, pero tu te alejas... y en tu mirada comprensiva y sutil encuentro la palabra justa y se que no estoy sola, porque estás en un margen al que todavía no debo llegar .

Tampoco es fácil vivir sin recobrarte entre mis cosas más queridas, pero tu, eres eso: lo inolvidable, aquello que no se debe recobrar del olvido porque siempre estas presente.
Te honro desde mi memoria porque hiciste de mí una persona de bien, amada y respetada. Tengo el orgullo de haber sido ese modelo, que silencioso, labraste con palabras, acciones y buen juicio.,

Indiana A. Bauer

2009-07-10T11:17:00.001-07:00

As Senhoras do Pássaros da Noite

2009-06-13T18:55:00.000-07:00

"Quando se pronuncia o nome de Yiá Mi Oxorongá, quem estiver sentado deve-se levantar, quem estiver de pé fará uma reverência, pois se trata de temível Orixá, a quem se deve apreço e acatamento..."
( Jorge Amado )

Origem e história

Iyá Mi Osorongá ( Ìyá Mi Osorongà ) é a síntese do poder feminino, claramente manifesto na possibilidade de gerar filhos e, numa noção mais ampla, de povoar o mundo. Quando os iorubás dizem "nossas mães queridas" para se referirem às Iyá Mi, tentam, na verdade, apaziguar os poderes terríveis dessa entidade.
Donas de um axé tão poderoso quanto o de qualquer orixá, as Iyá Mi tiveram seu culto difundido por sociedades secretas de mulheres e são as grandes homenageadas do famoso festival Gèlèdè, na Nigéria, realizado entre os meses de março e maio, que antecedem o início das chuvas do país, remetendo imediatamente para um culto relacionado à fertilidade.
Poder procriador, tornaram-se conhecidas como as senhoras dos pássaros e sua fama de grandes feiticeiras as associou à escuridão da noite; por isso também são chamadas de Eleyé e as corujas são seus maiores símbolos.
A sua relação mais evidente é com o poder genital feminino, que é o aspecto que mais aproxima a mulher da natureza, ou seja, dos acontecimentos que fogem à explicação e ao controle humano. Toda mulher é poderosa porque guarda um pouco da essência das Iyá Mi; a capacidade de gerar filhos, expressa nos órgãos genitais femininos, sempre assustou os homens e as cantigas entoadas durante o festival Gèlèdè fazem alusão a esse terrível poder -- que não pertence apenas às Iyá Mi, mas a qualquer mulher.
Mãe destruidora, hoje te glorifico:
O velho pássaro não se aqueceu no fogo.
O velho pássaro doente não se aqueceu ao sol.
Algo secreto foi escondido na casa da Mãe ...
Honras à minha Mãe!
Mãe cuja vagina atemoriza a todos.
Mãe cujos pêlos púbicos se enroscam em nós.
Mãe que arma uma cilada, arma uma cilada.
Mãe que tem potes de comida em casa.
As mães são compreendidas como a origem da humanidade e seu grande poder reside na decisão que tomar sobre a vida de seus filhos. É a mãe que decide se o filho deve ou não nascer e, quando ele nascer, ainda decide se ele deve viver. A mulher, especialmente nas sociedades antigas, tinha inúmeros recursos para interromper uma gravidez. E, até os primeiros anos de vida, uma criança depende totalmente de sua mãe; se faltarem seus cuidados a criança não vinga. Em síntese, todo ser humano deve a vida a uma mulher. Se todas as mulheres juntas decidisses não mais engravidar, a humanidade estaria fadada a desaparecer. Esse é o poder de Iyá Mi: mostrar que todas as mulheres juntas decidem sobre o destino dos homens.
Mãe todo-poderosa, mãe do pássaro da noite.
Grande mãe com quem não ousamos coabitar
Grande mãe cujo corpo não ousamos olhar
Mãe de belezas secretas
Mãe que esvazia a taça
Que fala grosso como homem,
Grande, muito grande, no topo da árvore iroko,
Mãe que sobe alto e olha para a terra
Mãe que mata o marido mas dele tem pena.
Iyá Mi é a sacralização da figura materna, por isso seu culto é envolvido por tantos tabus. Seu grande poder se deve ao fato de guardar o segredo da criação. Tudo que é redondo remete ao ventre e, por conseqüência, as Iyá Mi. O poder das grandes mães é expresso entre os orixás por Oxum, Iemanjá e Nanã Buruku, mas o poder de Iyá Mi é manifesto em toda mulher, que, não por acaso, em quase todas as culturas, é considerada tabu.
As denominações de Iyá Mi expressam suas características terríveis e mais perigosas e por essa razão seus nomes nunca devem ser pronunciados; mas quando se disser um de seus nomes, todos devem fazer reverencias especiais para aplacar a ira das Grandes Mães e, principalmente, para afugentar a morte.
As feiticeiras mais temidas entre os iorubás e nos candomblés do Brasil são as Àjé e, para referir-se à elas sem correr nenhum risco, diga apenas Eleyé, Dona do Pássaro. O aspecto mais aterrador das Iyá Mi e o seu principal nome , com o qual tornou-se conhecida nos terreiros, é Oxorongá, uma bruxa terrível que se transforma no pássaro de mesmo nome e rompe a escuridão da noite com seu grito assustador.
As Yiá Mi são as senhoras da vida, mas o corolário fundamental da vida é a morte. Quando devidamente cultuadas, manifestam-se apenas em seu aspecto benfazejo, são o grande ventre que povoa o mundo. Não podem, porém, ser esquecidas; nesse caso lançam todo tipo de maldição e tornam-se senhoras da morte.
O lado bom de Iyá Mi é expresso em divindades de grande fundamento, como Apaoká, a dona da jaqueira, a verdadeira mãe de Oxóssi Dizem que o deus caçador encontrou mel aos pés da jaqueira e em torno dessa árvore formou-se a cidade de Kêtu.
Os assentamentos de Iyá Mi ficam junto a grandes árvores como a jaqueira e geralmente são enterrados, mostrando a sua relação com os ancestrais, sendo também uma nítida representação do ventre. As Iyá Mi, juntamente com Exú e os ancestrais, são evocadas nos ritos de Ipadé, um complexo ritual que , entre outras coisas, ratifica a grande realidade do poder feminino na hierarquia do Candomblé, denotando que as grandes mães é que detém os segredos do culto, pois um dia, quando deixarem a vida, integrarão o corpo das Iyá Mi, que são, na verdade, as mulheres ancestrais.

[ Candomblé - A panela do segredo - Pai Cido de Òsun Eyin ]

“¿MUERE EL BATUQUE?”

2009-06-13T18:51:00.000-07:00

Muchas veces nos preguntamos porqué nuestra religión no puede conllevarse con fidelidad tradicional, o no se puede tener una literatura auténtica y única para poder continuar esclareciendo los misterios que en parte, aún, se mantienen dentro del culto. Ancestralmente ningún sacerdote revelaba esos enigmas al común de su tribu. Esas reservas se conocieron a través de la historia oral gracias a quienes la acunaron celosamente en su memoria a través de los tiempos. Desde el principio de la vida el hombre sintió la necesidad de tener un poder de comunicación con los elementos de la naturaleza. Sentir que sus actos estaban aprobados o castigados por esos dioses que idealizaron. El hombre africano aprendió a utilizar con el tiempo esas energías, a comunicarse, agradar a esos elementos para revertir situaciones penosas. Adoptaron una conducta de vida la cual no se logra comprender porque se la determina como primitiva. En Brasil con la llegada del esclavo a esas tierras, la religión tiene más de 450 años. El negro hace su aparición en Río Gde. Do sul en 1725, en una expedición organizada por Juan de Magallanes donde estos esclavos hacían el servicio pesado (Krebs- Estudo do Batuque) . Las primeras colonias portuguesas llegaron a la costa occidental africana por el año 1469 cuando Fernao Gomez pisó este territorio en busca de oro, cobre, hierro y especies, y, al observar los abundantes yacimientos del metal precioso, comenzaron a llegar más embarcaciones portuguesas. Hacia 1488 comenzó el mercado de esclavos procedentes de distintas etnias: Ciudad de Benin, Costa de Oro. Costa de Esclavos, Congo, Angola, interior de África oriental y central. Una vez capturados eran enviados en grandes embarcaciones a distintos puertos para ser vendidos y luego diseminados. Aproximadamente hacia el año 1500 comenzó la transculturación, una transformación de las culturas africanas ya que, debido al desarraigo, estos esclavos no solo debieron cambiar sus costumbres, su etnia, su lenguaje, sino el culto a sus Orixás. Debieron modificar formas y feituras de ritual. Organizar nuevos modos y fundamentos para continuar la vinculación con sus Deidades. Mucho se perdió en esa travesía donde determinados Orixás han desaparecido, a otros ya no se los venera, y algunos apenas conocidos fueron ganando su espacio dentro del culto. Sabemos que durante este proceso esclavista la evangelización ayudó -literalmente- al negro a proteger a sus dioses. Aquí se pone de manifiesto el origen del sincretismo. Los diversos pueblos instalados en Brasil debieron agruparse para poder comunicarse ya que los esclavos de una misma tribu eran separados por los amos para eludir la concomitancia y de ese modo evitar posibles revueltas a los blancos. También aprendieron a comunicarse, cultuando, quizá, a los mismos dioses pero con diferentes elementos y conceptos. En Argentina los afro americanos hicieron su aporte lingüístico y cultural. Tuvieron un rol fundamental dentro de la historia de nuestro pueblo por su asombrosa valentía y espíritu guerrero. Muchos nombres de esclavos libertos figuran en las filas de San Martín, Belgrano, Urquiza y Alvear; en las huestes de Mansilla en la Vuelta de Obligado, Rosas, Roca y Alsina (Conquista al Desierto), Mitre en la Guerra contra el Paraguay, durante las Invasiones Inglesas y la Batalla de Caseros. El 30 de noviembre de 1821 un reglamento policial permitió el establecimiento de sociedades de negros que, mediante este permiso oficial, se fueron agrupando por nacionalidades y se instalaron en el sur de la ciudad (hoy calles Independencia, Chile y México). Cohabitaban las sociedades Cubunda (1823) Benguela, Mores, Mina (1825), Rubolo (1826), Angola, Congo (1827), incluidas las Cabundas, Quisamà, Hombé, Bamba, etc. Estas sociedades y cofradías negras durante la época del carnaval daban un exótico colorido y alegría con su música y murgas. El 1 de febrero de 1822 un decreto, les prohibió danzar en las calles porteñas, esto obligó a los negros a bailar en los quilombos a donde concurrían además, el Gobernador Juan Manuel de Rosas y su hija Manuelita que eran tan venerados por éstos. Tal adoración hizo que se formaran servicios de espionaje y que esto llegara a rebelar a los negros contra sus amos y así muchos señores y damas de la sociedad, fueron acusados de unitarios y pasaron por la mazorca federal. Agrego esta referencia histórica para reflexionar sobre cómo los esclavos pudieron y debieron organizarse, adaptarse a cambios y actitudes adversas en sus vidas sin perder su identidad, sus idiosincrasias a pesar de la transculturación (fusión de ideas, costumbres y cultura de un pueblo con otro que se adaptan para permanecer). Cómo el desarraigo les dio fuerzas a algunos para sobrevivir y a otros para morir en su nombre y causa. Estas actitudes merecen nuestra reflexión porque también debemos “permanecer” en dónde “pertenecemos” y “preservar” nuestra identidad religiosa y cultural.
Vemos con el paso del tiempo, que, aquellos sacerdotes que venimos de una tradición afro americana y que deseamos mantener el carácter religioso de nuestros ancestros, estamos expuestos a diario al atropello y a la falta tolerancia de algunos miembros de la sociedad como también de ministros de otros cultos modernos que necesitan avasallarnos para lograr adeptos con el fin de exterminar una religión que es tan antigua, quizá, como la vida misma. Pues la Religión Africana Tradicional cuenta con más de 3000 años, las religiones afroamericanas desde hace poco más de 4 siglos y medio y la Umbanda desde 1908. Esta última es una fusión entre el catolicismo, africanismo, amerindio y kardecista. Un texto de la C.O.N.D.U. (Consejo Nacional Deliberativo de la Umbanda) con fecha de 7 de agoto de 1977, en el marco de un Congreso organizado por el Centro Espiritista Caminadores de la Verdad en Río de Janeiro, y publicado en el periódico “Gira de Umbanda” expresa lo siguiente:“...Entretanto, debemos considerar que la Umbanda surgió baja la amalgama de las creencias negras y nativas con el cristianismo”. Hoy la Iglesia Universal, los cultos evangelistas nos califican como seres endemoniados, seres atraídos por las chanzas de un Satanás tan burdo y obsoleto que se mantiene ocupado en organizar ejércitos en contra de Dios. Actualmente el moderno culto de la Iglesia Universal, lleva a cabo una afrenta en oposición de las religiones africanas, no solo en nuestro país, sino en el mundo. La forma en que sus ministros y adeptos se constituyen en las bancadas políticas para promulgar leyes en rechazo de nuestros rituales. ¿Será que tendrán que gobernar los inquisidores? No creo que esto asuste a nuestro supuesto aliado: Satanás... ¿Quien es más diabólico? . Me pregunto, si en verdad éstos ministros están tan libres de culpas y demonios. ¿Cuántas mentiras y barbaridades divulgan a su favor y en contra nuestro?. ¿Cuánto dinero recaudan de los diezmos, del estado, de las ventas de artículos sagrados y las donaciones que reciben para sostenerse? En Argentina nos vemos impedidos, muchas veces, en mantener nuestra tradición, la esencia misma de nuestra organización, por la intolerancia de estos sectores de sociedad. No nos reconocen como una religión y no nos dan las mismas posibilidades que a otros credos, a pesar de que la Religión Africana Tradicional fue reconocida por el Concilio Vaticano de 1994, además de tener reconocimiento legal en la Secretaría de Culto y que en nuestro país existe la libertad de creencias religiosas. Creo que estamos cansados de pregonar que no encabezamos una secta. Somos una religión Monoteísta, portadores de una gran bandera, la exaltación de la vida y el misterio de nuestro Creador, ese Dios único (Dios, Olódùmarè, Jehová, Olofi, Ra, Mulukú, Nge, Ndriyananahari etc.) es intangible y soberano. No le rendimos culto porque consideramos que al ser tan grande es inaccesible a las cuestiones terrenales, delegando esa responsabilidad a los Orixás. Somos millones de africanistas y umbandistas diseminados por el mundo tratando de que se comprendan nuestros preceptos. Que rendimos culto a Orixás: “Fuerzas de la naturaleza o energética (creadas por Olódùmarè) desprovistas de un cuerpo material, cuya manifestación es exteriorizada por medio de la ocupación del Orixá al hijo...” Estos pertenecen a una religión africanista pura, a quienes cultuamos y veneramos por ser creación del mismo Olódùmarè (Dios) y que son la fuente misma de potencia. Aprendemos a conocerlos, a agradarlos, y así, se crea una simbiosis, una transmutación de energías que dan por resultado eso que mucho se puede creer o pensar como “milagro”. No somos milagreros, chamanes ni curanderos, o fastidiosos oradores enviados del cielo. Simplemente somos mortales mediadores entre la naturaleza y el hombre que lo necesita. Esa energía o magnetismo positivo que fluye del Orúm a nuestro Orí, dando una fuerza, un axé no común al resto de la gente. Mi concepto es que se ha mixturado mucho las formas de ritual. Una faceta negativa, a su vez, es que la innovación de algunos inconscientes e inadaptados han ayudado a quebrar la fe de la popularidad. Pseudo Sacerdotes han dado axés sin tenerlos, han abierto casas de culto sin tener su jefatura o sacerdocio cumplido o bajo las condiciones requeridas en nuestra ley. Inculcan miedos en vez de respeto y celebración... Muchos pares no entienden de sacrificios y la sorna abunda cuando se siguen puntualmente los pasos para realizar una ofrenda, Ebô, Aressum, obligaciones, etc. Estos factores son una interposición en nuestra senda para lograr buenos reconocimientos y permanencia como religiosos. Hay un factor substancial que es el económico y que en nuestro país, con los acontecimientos pasados, hoy, sufrimos mayores dificultades para efectuar un ritual. No olvidemos, que además, llevar a cabo una ceremonia de Nación es muy costoso y las posibilidades cada vez son mínimas. Encontramos aquí, como en Brasil y Uruguay, que muchas casas no practican la Nación pura sino que cohabitan con la Umbanda y la Quimbanda, ejecutando sesiones semanales y así sustentar, sostener la Nación. Cuando hablo de sostener, significa no solo en la función económica, sino ritual. Los Jefes deben atender consultas, jogar cartas o buzios, realizar trabajos y de esa forma sustentar su casa de culto. Hermanos de la Ley Blanca (Umbanda) nos preguntan a diario el porqué de las ceremonias o Axés tan costosos. Este punto incompatible nos haría llegar a una polémica sin fin. Sí, es de apreciar la falta de conocimiento sobre la práctica de un sacerdocio en algunos sectores. Muchos hermanos consideran que si no se logró la jefatura en la Umbanda no se es Pai o Mae de Santo. En la Umbanda el mayor rango que se obtiene es el de Cacique (cuando ha sido consagrado y coronado su guía, cuando el filho ha pasado por todas sus obligaciones). Se los llama Pai o Mae como una forma cariñosa y sutil. La Nación lleva luego de ciertos procedimientos (no estipulados en tiempo) a que un filho de santo reciba sus axés, y el grado máximo de Babalorixá (en el hombre) y Yalorixá (en la mujer). El tiempo y modo de las obligaciones quedan supeditadas a las decisiones de cada Orixá, de acuerdo a la Nación que se practique, a través del jogo de buzios, o por diversas situaciones de vida es que el Orixá marca el tipo de ritual y sacrificios. El batuque, la nación está en crisis. La tradición muere de a poco por excesos de autosuficiencia, de ignorancia, por falta de ética a cumplir determinados cánones; por el egocentrismo de los jefes y filhos de santo, y porque los tiempos van cambiando... Sé que no es fácil mantener viva la esencia del Batuque, pero si realmente existe la voluntad, el adquirir conocimientos sin perder las idiosincrasias, el Batuque no muere... A todos mis hermanos en la ley misma del batuque, apelo a vuestra conciencia en defender y cuidar el patrimonio tan exquisito que nos legaron nuestros ancestros con tanto dolor, sangre y humillación soportada. Este es el mejor y más noble tributo a ellos y a nuestros Orixás.-

Asé O ...

Òkerè àse sú o...

“Persevera, insiste hasta llegar lejos...”(reza de Yemoja)_________________________________________________________________________Todos los derechos a Iyalorishá Indiana de Yemanja Bomi 11/09/2003

CAPILLA DE LOS MORENOS

2009-06-13T18:39:00.000-07:00

"LA CAPILLA DE LOS MORENOS"

LUGAR HISTORICO NACIONAL

(decreto 5674 de 1962)

El tiempo cercenaba como un enorme cuchillo afilado el camino a transitar. Había una necesidad interna e inquietante que debía llevar a cabo para incluir en este libro dedicado a la Comunidad de Afrodescendientes y afroreligiosos americanos: conocer e investigar sobre la Capilla de los Morenos en la Ciudad de Chascomús, situada en la Provincia de Buenos Aires (Argentina). Su historia y permanencia en este siglo, gracias a los Chascomunenses pero mucho más a la Familia Luis, afrodescendientes que continúan _entre generaciones_ cuidando el templo que otrora don José Antonio Silva, presidente de la Nueva Hermandad de Morenos, fundara gracias a la donación de un solar cedido por el municipio de Chascomús en el año 1862.-Una mañana de septiembre del año 2005 pude concretar esa visita postergada. Llegue, cerca del mediodía a las calles Lamadrid y Venezuela y allí, sobre un madero un cartel "CAPILLA DE LOS NEGROS lugar Histórico Nacional" me indicaba que había llegado al punto más deseado. En el solar, se construyó el templo de 16 metros de largo por 5 de ancho, que consta de paredes de ladrillos, pintadas de blanco, un techo de chapas a dos aguas (antiguamente de paja) y el piso de tierra.La historia cuenta que en ese lugar se refugiaron los heridos que combatieron contra Prudencio Rosas. A pocos metros se encuentra un monolito donde se guardan las cenizas de aquellos hombres que dejaron sus vidas en la batalla de Chascomús: los "Libres del Sur". Funcionó como lazareto o casa del socorro durante las epidemias fiebre amarilla, cólera y viruela que azotaron a todo el pueblo.El frente mantiene el viejo estilo colonial. Un débil cerco y una puertita de alambrado cuidado, dividen el predio. Al ingresar recorrí todo el templo por fuera acariciando cada pared como un bello y ansiado tesoro. Una bandera Argentina estaba flameando en un mástil hacia el frente izquierdo y sobre la pared del frente, al lado del portón, una placa cuya inscripción recuerda a "Doña Eloísa G. De Luis".Sobre el césped otra placa con el siguiente encabezamiento:CAPILLA DE LOS NEGROSReliquia histórica de la Hermandad de los Morenos. El solar fue donado en 1862 por la Corporación Municipal para depósito de sus objetos festivos y religiosos, transformándose luego en capilla. Sirvió además como lazareto en las epidemias de cólera, fiebre amarilla y viruela en el siglo pasado. Homenaje en el Bicentenario de Chascomús 1778 -1978Sobre la misma pared, hacia su lado derecho, otra placa de mármol con la siguiente inscripción:

"CAPILLA DE LOS NEGROS FUE DERRIBADA POR EL CICLON DEL 7 DE ABRIL DE 1950. LA MUNICIPALIDAD, EL REINO DE LA AMISTAD, VECINDARIO, LA REPARAN PARA MANTENER EL ACERVO TRADICIONAL DE ESTE PUEBLO CHASCOMÚS, 16 DE NOVIEMBRE DE 1950 AÑO DEL LIBERTADOR SAN MARTÍN"

Abro cuidadosamente la vieja puerta de madera pintada en color verde. Desde allí observo el ambiente lúgubre donde resaltan viejas fotos y estampitas de santos católicos. Una gran cruz, cuidadosamente centrada en la pared del fondo. Hacia el lado derecho hay otra puerta y hacia la izquierda el pequeño altar con entablado de madera cubierto con un mantel blanco donde posan imágenes de santos católicos y algunos rosarios y flores artificiales. Me dejo llevar por el olor a humedad, un aroma distinto, diferente... Quizá es el efluvio de las ánimas custodias que intentan vincularse con los mortales y de este modo hacen sentir su permanencia en el lugar. Allí se alberga la historia de un pueblo agradecido a la "Hermandad de Morenos Bayombe de Invenza", a su loable calidad humana y la alegría que estos negros _otrora_ entregaron a toda la comunidad chascomunense.Sobre una mesita sin lustre y con signos de desgaste y polvo acumulado, unos viejos cuadernos permanecen como testimonio de los visitantes que se acercan a contemplarla. Está adornada con flores de tela y plástico, pequeñas imágenes y estampitas finamente acomodadas. En una pared lateral, hay una ventana con unos delicados visillos blancos que dejan penetrar la luz del sol, mientras proyecta una corona especial a un gran retrato de doña Eloísa que posa serenamente en un pequeño sagrario. Un cartel improvisado de cartón pende de un clavo entre las imágenes de San Cayetano y Ceferino Namuncurá y cuya inscripción: "...COOPERE PARA SU MANTENIMIENTO", letra, que seguramente, debe pertenecer al último descendiente de Doña Eloísa, su hijo LUIS.Por una pared interna del frente, hacia el lado izquierdo de la puerta, encontré una pequeña foto, colocada al paso. No tenía marco y se encontraba algo deteriorada por el tiempo. Debo confesar que mi emoción fue inmensa porque comprendí que la "Saudosa" Gladys Mallorca, sacerdotisa del Candomblé de Këto y quien fuera en vida Presidente del Ilë Asé Osun Doyo en Villa Tesei, Provincia de Buenos Aires, merece el privilegio de ser recordada en el cuasi único monumento o templo cuya posesión fuera de esos morenos bonaerenses. Un lugar que le pertenece.Espacio que ha ganado a través del trabajo incansable por la religión afro y para brindar, a través de su corta pero fructífera vida, un Templo modelo en la República Argentina donde funciona el "Instituto de Estudios Históricos Osun Doyo".Gladys hace tiempo abandonó este Aiyé y nos dejó su hermoso legado. Bendecida por los Orixás y por su Mae Oxum, subió al Orúm. Ahora, en otro plano, está con nuestros ancestros, entre esas ánimas celosas y guardianas a las que hoy en día, los religiosos afroamericanos reverenciamos.Continué mi pequeña recorrida por el viejo templo. Me senté en unos de los bancos de madera y debajo una gran alfombra verde, desgastada, dejaba ver el piso de tierra. Me entregué a la reflexión y con los ojos cerrados mi imaginario jugó con sensaciones, aromas y presencias que me transportaban a otra dimensión. Estaba en paz. Me sentí contenida y acompañada por esos espíritus que en silencio, me alentaban a continuar mi búsqueda. Tuve la sensación que mis fibras más íntimas percibían los hechos pasados, plasmados en cada rincón del viejo templo, que, otrora, abrigara las esperanzas en el canto y el dolor de aquellos y muchos otros negros. Cada plegaria ascendió al Orúm, pero aún el viejo templo acuna en sus entrañas el eco quejumbroso de sus historias entre sus muros y santos.Depositarios de la Capilla de los MorenosRosa GorostiazuLuciano soler o Alsina muere en 1890Etelvina Soler de González (hija de Luciano) Madre de doña EloísaGuillermina Eloísa González Soler (doña eloísa)- 14-11-1990Leticia (hija de Doña Eloísa, fallecida)Luis (actual cuidador)Don LUIS: celador de su cultura y sus ancestrosUna breve conversación con Luis me ilustra sobre su madre, la capilla y de un pueblo que no admite cambios en su estructura socio-cultural. La aceptación y el reconocimiento de los lugareños hacia los "Morenos Bayombé de Invenza". Los recuerdos de este hombre afrodescendiente que mora en el lugar acompañado de santos y el recuerdo a sus muertos.Al preguntarle sobre su vida, su infancia, pasó a contarme que Doña Eloísa no era una mujer que hablara mucho con sus hijos. Eran 10 hermanos. Su padre era un español que con sus propias manos construyó la casita de madera y chapas donde vivió junto a su familia en la parte posterior del templo y ayudó al mantenimiento del mismo.Al preguntarle por las costumbres de su madre, me comentó que la recordaba como una mujer muy agradable, cariñosa y a la vez severa con sus decisiones. Que cuando los mayores se juntaban ellos (los niños) quedaban en un cuarto separado. "... No hablaba mucho con nosotros porque en esa época era así..." _dice Luis. "...ayudaba a mi padre en todo y a los vecinos. La que más sabía de esta historia era mi hermana Leticia, que al irse mamá, ella quedó a cargo, pero al poco tiempo también falleció. Así es como yo soy el último en cuidar este templo. Mamá aquí siempre fue muy querida y estaba dispuesta a contarle a todo visitante la historia de la Capilla .." (Sus ojos estaban llorosos. La mirada perdida indicaba la necesidad de capturar la imagen de su madre y con ello, sus recuerdos, su infancia, ante esto su voz se quebraba).Don Luis es un personaje moreno, alto, cabello encanecido, de manos rudas, andar cadencioso. Todavía lo recuerdo parado sobre un caminito de cemento entre plantas y árboles bajo un cielo diáfano donde el graznido de los pájaros eran únicos testigos de este encuentro.Desde hace más de dos siglos los carnavales en Chascomús fueron coronados con el candombe y los desfrenados tambores que los morenos del lugar hacían redoblar entre luces, colores, cantos y una danza increíble que contagiaba a los concurrentes. Los autores: "Los Negros Alegres" cuyo fundador fue Luciano Alsina, abuelo de aquella morena que otrora se luciera con su danza por las calles chascomuneneses y que a lo largo de casi un siglo mantuviera este ritual carnestolengo: Eloísa González de Luis. Cuenta el escritor Alejandro Isusi, que "... a la hora de la siesta salía la comparsa de los "Negros Alegres" metiendo batuque por las calles pacíficas, con sus estandartes de colores chillones, sus alaridos, sus músicas y coros..."Estábamos con Luis ese mediodía conversando sobre su vida. Escuchaba absorta y muy emocionada. Me contó sobre el día que el ciclón derribó parte de la capilla, su madre lloró muchísimo y los vecinos comenzaron a acercarse para consolarla y luego formaron una comisión y junto con el municipio ayudaron a reparar la capillita. Dice Luis: "...ayudo en lo que puedo. Trato que todo esté en orden, que todos se vayan conformes y que los santos, mi madre y mis abuelos estén en paz...".Terminamos nuestra conversación, un fuerte apretón de manos selló una despedida con una promesa de retorno hacia la morada de los últimos esclavos y afrodescendientes que poblaran la ciudad desde los finales del siglo XVIII.-

Texto extraído del Libro:
"Lágrimas Negras"Breve Historia de la Esclavitud,
sus consecuencias en el Río de la Plata
Autor: Indiana A. Bauer
(Yalorixá Indiana de Yemanjá Bomi)
Derechos Reservados
Año 2007
Buenos Aires - Argentina

Quisiera encontrate...

2009-06-12T22:01:00.000-07:00

Quisiera recorrer tus mismos caminos
seguir tus mismos pasos a la luz de la luna.
Deseo tomar la tibia mano que me diste
para no errar y brindarme seguridad.
Fué tu abrazo un refugio para mis nostalgias
que hoy me sumergen a este silencio inquietante.
Escucho el piano, la música me invita a serenar mi alma
y guardar los más puros recuerdos en mi corazón.
No encuentro consuelo y te busco en cada nota
para recobrar la sonrisa que se perdió en el tiempo
pero no en mi memoria...
Indiana Bauer

Y te fuiste...

2009-05-30T21:25:00.000-07:00

En esa tarde de mayo quisiste despegar y observar otros mundos, quizá buscando el alivio que tu cuerpo y alma merecen.
La distancia entre nosotros fué física pero no fueron al olvido nuestras vivencias y lo mucho que significaste para mi.
No puedo despedirte porque sería olvidarte o negarte. No quise llorarte porque simplemente juré no hacerlo más aunque sienta que el dolor me venza.
Deseo recordarte pleno y alegre mi querido Daniel. Que encuentres esa luz intensa y bella que te llevará, seguramente, a conocer lo más maravilloso de la creación.
¡Siempre estarás presente en mi!

Indiana

LUDWIG VAN BEETHOVEN

2009-05-24T00:10:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=O6txOvK-mAk

CLARO DE LUNA

Siempre el amor está presente en nuestras vidas. Beethoven se inspiró en esta bella sonata dedicada a la condesa Giullieta Guicciardi.

Mi abuela que era pianista se sentaba y tocaba esta pieza horas enteras y yo me quedaba a su lado disfrutando estas melodías que articulaba con sus dedos tan mágicos. Recuerdo una oportunidad y creo que la última en que mis abuelos tocaron juntos cada uno con sus instrumentos. Él, un alemán alto de 1,82 parado al costado del piano con su violín y ella, Coraní, acariciando el teclado mientras se estremecía entre los minuettos y arpegios. Por los ojos celestes y nublados de Arturo corrían lágrimas. Ese único y especial momento fué tan maravilloso que los vecinos se acercaron a escucharlos. Terminaron ejecutando polkas, tangos y bailando, esa fué la última función. Al poco tiempo mi abuelo decayó con su salud hasta que falleció.

Beethoven tenía un lugar preferencial en el comedor de mi abuela, un óleo frente a la puerta de acceso que yo evitaba observar porque parecía que ese hombre de mirada tan dura en cualquier momento saltaría de su marco para correrme.

Todas las tardes nos sentábamos en el gran patio de su casa y ella me relataba historias de los músicos, pero claro, al ser tan chica, ni sabía qué cara tenían ni dónde quedaba Prusia o Francia.

Coraní, que asi se llamaba mi abuela, pocos años después que falleció su esposo tuvo un derrame cerebral y todas las tardes iba a cuidarla, le leía, conversaba, hacía mis tareas. Debía hablarle como a una criatura hasta que medianamente se recuperó. Una tardecita de invierno, ella miraba el techo y se enjugaba lágrimas. Confieso que mi corazón se estrujó, le pregunté qué le sucedía, y me balbuceó: _ "El piano..."

Despacio la levanté, la senté frente a su querido instrumento, ayudé a cada uno de sus dedos a recorrer el teclado. Entre altos y bajos le entoné "Claro de Luna" y algo mágico sucedió, comenzó a tocar como si no hubiese pasado el tiempo, tocó, tocó hasta que finalmente cayó extenuada sobre el piano llorando de emoción. No se si fué el milagro del amor o de Beethoven ya que una vez me contaron que mi abuelo se enamoró de ella cuando pasaba por la vereda de su casa y la escuchó tocar esta sonata.

Creo que mi abuelo desde otro plano le dió fuerzas a ella para que ejecutara una vez más "Claro de Luna" y revivir el momento en que Cupido y Ludwig, años atrás, les atravesaran un arco y una corchea en el corazón para amarse eternamente.

Indiana

El Bolero de Ravel y JORGE DON

2009-05-23T23:38:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=Lnut9tB78BE

Este es el film que llevó el unánime reconocimiento popular al bailarin Jorge Don en el film "Los Unos y los otros" bajo la dirección de Claude Lelouch en el año 1979.
La versión original del Bolero, fué estrenada el 28 de noviembre de 1928 en el Opera Garnier de Paris. Su compositor Maurice Garnier dedicó esta obra a la bailarina rusa Ida Lvovna Rubinstein.

"EL LAGO DE LOS CISNES"

2009-05-23T22:37:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=vbY_FIyXPFg

Una de mis danzas favoritas.

La historia de Sigfrido y Odette una hermosa doncella que fue convertida en cisne junto a sus compañeras por el malvado mago Rothbart. Solo por las noches ellas volvían a ser humanas y este conjuro daría por terminado a quien le jurase amor eterno...

El placer de ver el ballet y escuchar a Tchaicovsky permite que me sumerja en historias y personajes que recobran vida en cada acorde. La exquisita sensiblidad del compositor nutre de paz y esplendor al alma.

Una vez dije: "No quiero un mundo sin Romeos ni Julietas

que no juren amarse, porque si ello sucediese

se perderían los sueños y se extinguiría el amor"

Indiana

COSAS DE MAMÁ Y PAPÁ

2009-05-20T09:35:00.000-07:00

Cuando se es chico muchas cosas no se comprenden, quiza molestan las actitudes de los mayores, mucho más si se trata de nuestros padres.

Como en toda familia suceden escabrosas peleas entre hermanos ya sea por los celos o competencias.

Mis padres, qué más, qué palabras o definiciones se pueden agregar para mostrar el amor que se han tenido más allá de los entuertos conyugales.

Ellos me enseñaron a cruzar los diversos puentes. A mi padre lo perdí cuando ya mi hijas eran pequeñas y ahora me acompaña mi madre. En realidad el trayecto lo seguimos haciendo juntas pero como en todo andar hay quienes se pierden, desisten o se acoplan, entre los nuevos andariegos están mis hijas y mi nieta.

_ Indianita es idéntica a su padre (Toto)_ decían mis tías.

_ Mirá, tiene sus ojos y la mirada...

_¡Es terrible de traviesa pero no se a quien sale!_ refunfuñaba mamá (aún lo expresa a mis 51 años).

Y si, salí a papá, él era ocurrente y muy cómico, cualidad que no poséo. Exigente en la educación. ¡Qué cosa! delante de él nunca dije una mala palabra, peor de contestar mal a mi madre.

De todos modos Mamá era y es un remolino limpiando y encerando. Por ser tan apegada a ella, me tenía horas enteras pasando la aspiradora a los colchones, peluches y sacudiendo los patines; claro, hasta que me avivé (confieso que tardé mucho), y cada mes cuando se avecinaba la limpieza general de la casa, buscaba refugio en alguna amiga. La cosa fue bárbara hasta que ella se apioló (no tardó tanto) y me mandaba a buscar con la empleada.

¡Fuimos víctimas de sus impulsos domésticos y creativos! Cambiar la misma puerta de lugar varias veces, los ventanales o el baño... ¡Lo hizo a nuevo tres veces! y era el único, asi que se armaba una batalla campal a la hora de usarlo.

Los patines... pude deshacerme de ellos cuando me casé ¡qué placer! caminar, usar los pies para caminar y no para patinar del comedor a la cocina y de la cocina a los dormitorios o al porche. Nada, absolutamente nada quedaba sin lustrar.

También fuimos víctimas del almidón. No puedo entender cómo aguanté dormir entre sábanas duras y frías. Recuerdo que cuando iba a acostarme le hacía el doblez y quedaba la tela agrietada por el almidón. Los domingos por la tarde sufríamos al ver los tres uniformes del colegio colgados y las camisas duras e intimidamentes esperando a sus víctimas para apretarles y pasparles el cuello, antebrazos y puños. ¡Qué horror! después se calmó un poco cuando conoció las virtudes del "plastitel".

Papá estaba orgulloso porque salía de casa lustrado y almidonado pero como no venía seguido, no se sentía tan atormentado por las manías de mamá.

Por otro lado "Totito" siempre que se mandaba alguna ranada acusaba velorios. Qué arte tenía para matar a las esposas de sus amigos. "Gata" siempre pegada a la franela y el escobillón ni enterada de las mentiras del crápula de mi viejo que se iba de juerga con los amigos, hasta que un día, en un cumpleaños tuvo de frente a uno de los supuestos viudos y le dio el pésame. La cara de horror del hombre y la de mi viejo justo haciendole señas fué muy tragicómico, además, de acercarse muy sonriente la supuesta muerta a saludar a mami, papá no tuvo más opciones que esperar llegar a casa... ¡Ferocidad gatuna!

Hoy extraño estas aventuras pero me hace feliz recordarlas porque fui capáz de sobrevivir a todo...

Indiana

¡Hasta pronto Mario!

2009-05-19T16:31:00.000-07:00

Te quiero

(Poema)

Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

http://www.youtube.com/watch?v=IhULMPfz_ko

¡Hasta siempre mi reina!

2009-05-16T17:25:00.000-07:00

Hoy decidiste cruzar el umbral en soledad. Tu voz suave y tierna quedará en mi recuerdo, tu fineza y la risa chillona pero moderada no rebotarán en estas paredes que quedan vacías.
Te quise y te quiero. Quizá fuiste esa abuela que necesité y dejaste que te amara mientras esa "Indianita" iba creciendo hasta ser la mujer que te llora en silencio.
Nuestras conversaciones, largas y aménas en alguna confitería capitalina quedaron atrás pero no en mi memoria.
¡Gracias tía por todo este amor incondicional! nosotros, tus sobrinos, hemos sido los hijos que no tuviste pero que cobijaste hasta que la vida y las circunstancias nos separaron.
¡Te amo!
Indiana

¡Hasta siempre Pai Mara!

2009-05-16T10:45:00.000-07:00

"La casa ha quedado vacia pero el gran árbol sigue en pié" Ese árbol que emula al ancestro que hoy ha decido cerrar su puerta para habitar en el árbol ante el llanto de su pueblo. Ese árbol es como el Baobab, como Iroko o cualquiera que se mantienen firmes y representan a toda la ancestralidad, a toda una dinastía. Siempre sobrevivirá a pesar de las tempestades. Puede quebrar algunas de sus ramas o su tronco, pero siempre que la raíz se mantenga intacta, habrá continuidad.
Hoy ha fallecido el Pai Mara de Bara Igba e Orun, ha traspasado este plano habiendo cumplido con los designios establecidos.
Siempre recordaré, sus consejos y palabras. Lo mantendré firme en mi memoria porque fue un placer y un honor haberlo conocido. A toda su familia religiosa, en especial a los Babalorishas Carlos de Oia y Raúl de Oxala, mis amigos, reciban mis condolencias.-
Indiana T´Yemoja Bomi

Feliz cumpleaños, hermano!

2009-05-16T06:23:00.000-07:00

Que todos los proyectos se realicen, ahora que ya eres mayor de edad. Un fuerte abrazo a ti y a la familia.

21 de Marzo- "DIA MUNDIAL DE LA POESIA"

2009-03-20T23:01:00.000-07:00

Un Tributo a los enamorados de la vida y la Poesía

Algunos Poemas

EL BESO ROBADO

Me gustaría que supieras
Lo azul el infinito.
De ese mar estelar, misterioso e inaudito.
De mis vivencias entre los tumultos,
Las vanidades y egoísmos.
Me gustaría que sintieras
Rodar tus pies en los remolinos ausentes.
Moverte sinuoso en las aguas de nácar,
Cantando en sus cauces tus desideratas.
Serían perfectas las finuras de tus vetas
Marcando las texturas de tus ramas
Con tu sobrado follaje que se inventa,
Trémulas coplas cantadas al azar.
Me gustaría mostrarte cómo los mirtos y los jazmines
Extienden sus lazos,
Cuando conversan con la madrugada,
Derrochando sus intenciones,
Cautivando con sus perfumes,

Las extrañas nostalgias
Que comparecen al aroma
E invitan unirse a la hora determinada.
Más tanto deseo
Que supieras lo eterno del beso robado,
Lo magnífico de ser un hombre osado
Atrapando los labios equivocados
Ansiosos y temerosos de ser olvidados.
Me gustaría que sintieras,
Que soy tu lasca y me desprendo de ti,
Para rodar sobre tus cerros escarpados
Sin rencores ni dolores...
Mascullo mis yerros, no te olvido y deseo,
recobrar el tiempo de tu osado beso
para que despierte acunada en la inocencia
De no haber sabido retenerte a tiempo।-
I. Bauer

TU AUSENCIA

Yo quisiera atraparte y aislarte del mundo
Y no compartir tu sueño con nadie.
Velar cada momento de tu tiempo
Y que mi tiempo sea eterno
Para poder amarte.

Yo quisiera brindarte aunque sea solo
Un breve instante este corazón herido
Y que comprendieras mi apuro
En celar cada día tu nombre y,
En silencio, intentar retenerte
Con la simple esperanza de
Robarte del mundo para poder amarte.-

Indiana Bauer
Del libro: “Diván de las Nostalgias”

Presunto Poema

Hace tiempo que el tiempo acabó.
Nuestras risas inundaban mis ansias
Y el compromiso era irrefutable.

El llamado otorgado,
Acaso, el esperado
Apretujó mi esperanza
Como un sueño a plazo
Que no cumple citas
Ni proyectos deseados.

Hace mucho que mi sueño acabó
Hoy te vislumbra mi sentimiento
Y aparento tristeza sobre este amor.

Me extraña tu ausencia
Y me exalta reconocer tu voz.
¿Sabes?
Me gustaría oírte,
volverte a ver, tan solo, como
Una fantástica imagen en la trinchera
Irreal de mi solitario universo.

Indiana A. Bauer

Lomas de Zamora, octubre de 2002.-

Nostalgias

Nada surge en mi comarca
si tú no anhelas sus soplos buenos...
Melancólico parece al cielo
entre el abismo de la noche
y los fragores que se unen al baile
furioso de los árboles.
La vieja esquina desvanecida
y oscura, preserva silenciosa,
el llanto del tiempo que se desliza
por el empedrado, imitando agonías.
Y viene abrumada la luna a posarse
entre efímeras nubes que la escoltan
anunciando el buen tiempo
y prodigándome esperanzas
al compartir un beso
que me robó tu alma.-
Indiana Bauer

Amor Prohibido

Qué puedo decir que no sepas.
Si tus ojos leen el alma en los míos.
Tú, hombre de rigor, orientas el norte que deseo
Sin que te lo pida, acepto sin quejas, silenciosa...

Palabras que saben a besos inexistentes
Besos que fluyen como el verbo
De tu sabiduría y la negligencia que me ocupa
De la resistencia de todos y ante uno.
Somos la inmortalidad secreta,
Tentación detenida, pasión negada,
Un amor prohibido.

Tú el cántaro que guarda mis secretos de agua
Somos el uno y otro de esta historia
Que sin creer, los dioses admiran y
Los hombres censuran.

Eres rayo furioso que rasga el cielo
Soy el mar calmo pero profundo
Que gobierna todos los misterios
Y ambos sellan el poder absoluto.

La morbosidad de sufrir silenciosos,
La infelicidad de callar este amor
La soberbia de negar lo deseado
el dolor de aceptar lo imposible...

Soledad que no se elige
Pero alimenta este amor distante
Renovando nuestras almas en la
Plenitud de nuestros tiempos
Sin que pesen los años que han pasado
Tan cerca y tan lejos; solo un deseo.-

Indiana Bauer

CANCION DEL ADIOS, CANCION DE AMOR.-

_¿PORQUÉ ME DEJASTE?
¡Si ya sé, se acabó el amor,
Se apagó el cielo de sus brillos
Y un abismo se abrió ante mí!

Entonces, mi alma doliente vaga _silenciosa_
Entre las estelas y el Danubio.

Mi corazón herido
Derrama sus lágrimas púrpuras,
Y mis ojos se fijan en oscuros puntos sin brillos ni vida.

_¿Porqué me dejaste?
Finalmente las auroras se desvanecieron,
Callaron su trinar los pájaros.
El viento cerró su soplo, los muertos de sus sepulcros
Se levantaron, silenciosos,
A consolar mi llanto.

De agoreras penas, y frustrados sueños,
Amasados sutilmente con mis manos de alabastro.

Te escucho en mi silencio,te veo en mis sueños.

Te busco en los senderos y caminos

Ungida de temerosa esperanza ¡Y no encuentro consuelo!

¿Qué es el consuelo,
Si se que no me amas?

¿Qué acantilado entre las aguas
Llenas de bravuras y algas
Nos separa entre la vida y la muerte?

Soy muerte andante, soy mujer sin vida,
Soy esperanza desvanecida.
Vestida en tenues gasas,
Que marcan mis senos firmes
Cual firmeza de mis pesares, Cual adiós me escribiste...
“Ya no te amo”
Y, vestida en tenues gasas
Camino con ese paso solemne, descalza,
Sobre las arenas tibias en el atardecer
Hacia la muerte que me aguarda...
Suspiro
Cuando recuerdo tu rostro alado;
Entonces, rasguño mis vestiduras
Y palpitante está mi pecho, henchido de emoción.

Allí voy a tu encuentro dentro de mis sueños,
Y me abrazan en silencio, tus brazos de algas y espumas,
Que no es tu cuerpo;
Sino, el mar hambriento...

Indiana Bauer

"La esperanza de un deseo a cumplirse..."

2009-03-16T22:50:00.000-07:00

Todos tenemos sueños. Las esperanzas no claudican ante la adversidad porque es como esa llama que se aviva con el potencial y las energías que transmitimos. Todos tenemos anhelos, ilusiones que jamás desaparecen sino que duermen ese sueño intenso, tan intenso como la necesidad de mantenerlo vivo en el fondo del alma. Los sueños no mueren, ayudan a vivir la plenitud que desees...Mis convicciones firmes dibujan en cada amancer aquellas cosas que deseo vivir aunque solo sean en mi imaginario, cuando cierro mis ojos y vivo con la intensidad y libertad que merecen...

Indiana

Un hermoso recuerdo de Primavera...

2009-02-26T17:24:00.001-08:00

¡CUANDO LOS NIÑOS DE EL JAGUEL FUERON PRINCIPES POR UN DIA!

Corría el año 1980 y el calendario marcaba el día 21 de septiembre.
Para mi sería una Primavera diferente pero mucho más para los chiquillos de El Jaguel (Partido de Esteban Echeverría).
Mis 20 años me mostraban una realidad triste, repleta de olvidos y pérdidas en esta comunidad que aprendí a querer y respetar. Estos vecinos que cuidaron_no solo de nuestro Campo de Deportes Municipal_ sino de mi persona, cuando cada mañana al bajar del colectivo, enfundada en mi guardapolvo azul y montada sobre unos tacos enormes, caminaba esas cuatro cuadras acompañada de patos y gallaretas mientras alguna vecina me gritaba; "Señorita, vaya tranquila que yo miro desde acá"
Cierta mañana haciendo mis gestiones administrativas dentro del municipio me entero de la fiesta que se organizaba para el "Día de la Primavera". Más tarde, ya en mi lugar de trabajo habitual, conversando con una mamá me comentó que los chicos no podían acceder a determinados festejos porque no estaban a la altura de los niños de la Ciudad. Confieso que me dolió y, el solo hecho de estar enterada, corrió en mi la obligación moral que todos los padres y sus hijitos pudiesen sonreir y trabajar participando de las actividades del Centro.
Hablé con mi superior y mis compañeros, todos ellos profesores de Educación Física. Me escucharon con atención y se entusiasmaron con la idea de presentarnos ese día con nuestros chicos. Surgía el inconveniente de no tener ni contar con medios para emprender nuestra "Carroza". A medida que aparecían ideas, se agregaban personajes hasta que humildemente un vecino ofreció su viejo camión para el desfile. Había que hacer milagros para tapar agujeros y darle una fachada más prolija.
Obtuve mucha ayuda de los comerciantes de Monte Grande quienes donaron flores artificiales. El Director de Compras de la Municipalidad me entregó mucho material con lo cual, las mamás, profesores y niños pusieron manos a la obra.
Los días previos estuvieron llenos de entusiasmo, los ví felices, disfruté mucho la algarabía del momento. Las nenas venían a preguntarme cómo peinarse o contarme las opiniones de sus papis que muy agradecidos nos ayudaron en todo.
Inexplicable el goce de ver de tantas caritas iluminadas por participar en un festejo que a ellos nos los dejarían afuera.
Recuerdo que esa tarde no pude ir al Campito porque, además estaba en la organización RRPP del evento y tuve que presentarme en el Municipio para estar al lado de la comitiva, pero el teléfono no paraba de sonar ni yo de llamar para ver si todo estaba en orden.

Ya comenzado el espectáculo, desfilando maravillosas carrozas llenas de flores y ornamentos costosos de las Entidades de Bien Público, allá, a las perdidas, el locutor anuncia el arribo de la Carroza del "Campo de Deportes Municipal Santa María"...

Por lo que se puede observar en la foto no fué la más bella pero sí la más completa. Además del Camión, nuestros niños, vestidos con los atuendos coorespondientes a las diversas actividades deportivas (Handball, Softball, Fútbol, atletismo, natación,etc) llevaron a su reina sobre una lancha adornada de flores de papel porque no teníamos dinero para comprar naturales.
¡Mi Dios, cómo lloré!
No se puede describir la emoción de esas criaturas, de sus padres, algunos enjugando sus lágrimas. Mamás que vinieron a abrazarnos agradecidas porque por primera vez sus hijitos participaban de un desfile, habían sido como esos pibes de la ciudad...

La noche cerró su ciclo y esos principitos volvieron a su estado natural, a su propia realidad.
Juro que por mucho tiempo se habló de la mágica primavera en aquel pueblito, hoy convertido en una próspera ciudad. -

Indiana Bauer

2009-02-26T17:12:00.000-08:00

"SER BATUQUERO"

Ser batuquero no se adquiere ni se vende.Batuquero es quien se estremece al toque del tambor. Cuando entonamos una reza o bajamos nuestra mirada ante el consejo supremo de Orisa.
Ser batuquero es vivir para Orisa, venerar los sagrados fundamentos, honrar nuestro Ori, ancestros y respetando las diversidades, ya que al no acatar, ni respetar _aún en suelo sagrado de otro Ile_ es ir en contra de los conceptos que forman parte de los dogmas espirituales.
Ser batuquero es cruzar todos los aspectos de la vida porque son terrenos de Orisa. Los elegidos y quienes han sido iniciados en el Batuque responden a otros cánones- lejos de aquellos que están en Africa y que respetan y honran como elemento primigenio del culto a Orisa.
El batuque cobijó, resguardó y veneró desde los tiempos de esclavitud hasta siempre el tributo a Orisa...
Ser batuquero es recibir, entregar y dar continuidad. Es nacer, crecer, morir y renacer. El batuque venera la esencia desde su gestación hasta el traspaso al Orúm.
Ser batuquero es mantener convicciones en todas sus formas, aún bajo presiones morales, sociales o legales.Ser batuquero es defender el culto y amarlo por sobre todas las cosas.
Ser batuquero se lleva en la sangre, en los genes, en la memoria y corazón activo.
¡Lástima de aquel que adquiere batuque para cúmulo y ostentación de su mercado!
Pobre de aquel que vende buzios y entrega estiércol...
¡Lástima quien consagra por delirio sin asumir ni preveer las consecuencias!
Infeliz quien abandona o lastima el Asé que lo liga...
Olodumare gestó y creó el universo para que todos vivan en perfecta sintoníamás allá de las diferencia y complejidades. De ese antagonismo surge el equilibrio.-

Ase O

Indiana T´Yemoja F. 2009

Un homenaje a Julio Cortázar (1914-1984)

2009-02-16T19:22:00.001-08:00

Nacido en Bruselas, durante su infancia vivió en Suiza hasta el final de guerra donde la familia se trasladó a Argentina, radicándose en la ciudad de Banfiel, partido de Lomas de Zamora.

Nuestra querida Lomas de Zamora tiene y tuvo el privilegio de tenerlo como un ciudadano ilustre, un hombre cuya perpectiva de vida, donde el criterio y el amor a la literatura selló su vida hasta su muerte en 1984.-

Con este trabajo, pretendo rendir un tributo a un escritor que cierto día entró en mi vida con un libro que primero deseché porque me resultó aburrido: "Autopista del Sur". Con los años retomé esa lectura y mi óptica cambió. Comprendo que ha sido el tiempo adecuado para poder interpretarlo. De ahi, mi fijación por los cuentos fantásticos, que muy lejos estoy de realizarlos óptimos, pero intento...

La Profesora y Escritora Alcira Doromaddoni. quien ocupara un espacio dentro de la Comisión directiva de SADE Central (Sociedad Argentina de Escritores) como en Lomas de Zamora, ha dictado un hermoso taller y en una ocasión consideró hacer un "Juego literario". Utilizar este recurso, cambiar el final... Éste es el producto.-

¡Gracias Julio, te honro desde mi corazón!

¡Gracias Alcira siempre te recuerdo por ser una docente increíble y una maravillosa mujer!

" Continuidad de los Parques"

...El otro final por Indiana Bauer... “Un juego literario”

(La idea es sacar al lector como testigo omnisciente y adentrarlo a la historia
Del cuento ”Continuidad de los Parques” de Julio Cortazar
Del libro “Final del Juego”)

“...El puñal se entibiaba contra su pecho. Las incoherencias eran sus aliados, la decisión estaba tomada. Solo habría una posibilidad y ella sería quien ejecute la acción. Las palabras se fijaban en el papel como una sentencia y el hombre no apartaba los ojos del libro. Un rumor leve apenas llegaba: los robles restregando sus ramajes, la brisa y el aroma de los rosales que se desplazaban tímidamente por el parque a la casa.
Una audaz combinación se sumaba a la historia: Él, decidido a capturar al intruso, ella, dispuesta a sus antojos repasaba la estrategia mientras recibió por fin la respuesta esperada de su amante. Un sofá cálido, ya amortiguaba los cuerpos entrelazados y sedientos que muy fugazmente se detenían para echar una mirada a su víctima que, agazapado entre unas cuantas letras, los observaba, silencioso y expectante.
Los minutos corrían a la par de los ecos y los suspiros. El humo del cigarrillo empañaba el fondo blanco de las paredes, los grandes ventanales que daban al jardín, la luz tenue de una lámpara, el sillón de terciopelo verde y el cálido sofá que ya estaba vacío. Ella se retiraba y algo le insinuó. Una seña completó la escena. Él se quedó esperando mientras otro cigarrillo aparecía en el cenicero de bronce que estaba sobre la mesa de vestir.
La mujer caminó hasta el parque, lo cruzó sin temor. Se acomodó el cabello y la ropa. Limpió con sus dedos los labios como queriendo retirar o quitar vestigios de algo. Vio el rosal, tomó una flor y la arrancó. Lastimó su dedo índice con una espina y chupó su propia sangre. Se paró en el umbral. Decida, abrió la puerta, todo estaba en su lugar. Nadie la reconocería pero los tiempos y los hechos parecían detenidos, menos ella.
Llegó al pasillo. Observó los ventanales que apenas reflejaban la luz de la calle. Era de noche. La escalera que daba a los cuartos, la alfombra persa que cubría delicadamente el piso de mármol, el péndulo del reloj que se mecía incansablemente, el sillón de terciopelo verde y al hombre que_ mientras tanto _ la percibía cerca, muy cerca. No apartaba sus ojos del libro. Parecía que el corazón galopaba a la par de sus sensaciones. Entonces ella, decidida, tomó su mano y lo besó. El hombre excitado, buscó sus labios, la sentía suya y se dejó transportar en ese hechizo hasta la cabaña junto a la mujer. Ambos ya estaban en el sofá gris y en la misma escena: la mujer, un puñal, la sangre en la espalda del hombre y él terminando esta historia...”

Buenos Aires – Argentina
Año 2004.-

2009-01-21T02:56:00.001-08:00

Até Oxalá vai a Guerra (Marcos Rezende)

2009-01-21T02:54:00.000-08:00

Êuuuu, tenho Orixá
Tenho Axé
Êeeee, minha proteção ancestral
Minha Egbé

A minha força
Tá no Ori
Ninguém pode destruir
Não me derruba assim

Os meus Otás
Estão nos Ibás
Os Orixás estão em mim
Ninguém vai destruir

Tenho fé
Na força do Candomblé
Yansã força mulher
Mãe Rosa negra tradição

A justiça é filha de Xangô
Candomblé é puro amor
Respeito, fé, compreensão

Ameaças não vão me abalar
Capoeira eu sei lutar
Sei também me aquilombar

Por que?
Nesta Terra até Oxalá vai a guerra
Nesta Terra até Oxalá vai á guerra
Nesta Terra até Oxalá vai a guerra

¡VIDA Y METAMORFOSIS!

2009-01-05T10:39:00.000-08:00

¡VIDA Y... METAMORFOSIS!

Hoy es un domingo de otoño, como otros tantos que han corrido en mis agitados calendarios. Es un tibio día, pronto ha de atardecer y aunque está nublado puedo observar el encanto misterioso de los colores que se muestran tímidamente como un gran abanico abierto en la puesta del sol, adornando ese cielo tan transgresor cuando nos quiere desafiar en su dimensión tan extraña.
La casa está silenciosa. Un fuerte aroma a jazmines se desplaza por la habitación. Trato de conciliar el sueño, aunque es temprano, pero es mi único hábito para que el tiempo pase más rápido y no sentir la pesadez de las ausencias.
¡Dios mío, cómo han pasado los años! ¿Adónde fueron los días en que mis niñas correteaban por la casa? Esos días maravillosos en que me sentía dichosa, plenamente una mujer, íntegra como madre, como persona. A veces me paso el día entero mirando viejas fotos de mi niñez tratando de recobrar_ entre mis nostalgias_ una gran parte de mi vida y recordar a mis seres más amados. Pero las historias son gestas reconocidas y aplaudidas unas, y otras, como esta, pasan inadvertidas sin cargarlas en viejas y desgastadas hojas y ni siquiera aun, ocupando un lugarcito en la memoria, de quienes sin quererlo, fueron partícipes de ella.
Puedo recordar mis paseos por la Plaza Mitre, en la ciudad de Monte Grande. Cómo me gustaba ver caer el agua de la fuente. Los árboles tan añejos que no dejaban ver el cielo porque sus copas se abrazaban como un gran arco en el cual me permitía sentarme bajo su custodia en el viejo sillón de plaza. Mis pies jugaban con la grava moviéndola de un lado a otro o dibujaba con un palito algún corazón o escribía mi nombre: INDIANA
Sin vacilar, busco en cada rincón algún recuerdo, en mi vieja casa de la infancia, en aquellos amigos que han pasado y en los que aún están a mi lado o vaya a saber porqué cosa del destino, vagan por el planeta sin que yo los pueda ubicar en sus coordenadas. Vivifico. Construyo con métodos casi insólitos algún pasaje por venir o personas nuevas que han de acompañarme en este mundo tan revolucionado y establecido, casi, casi, con esa expresión moderna llamada globalización.
Muchas veces me detengo a pensar, adónde quedaron las calesitas, los caballitos domingueros en las plazas rodeados de chicos y padres. Los circos que llegaban al barrio y alborotaban a todo un pueblo con sus fachadas de colores, malabaristas, payasos repartiendo sonrisas y propagandas, saludando alegremente a la gente. Recuerdo cuando paseaban en sus carromatos con los leones y los elefantes anunciando con altavoces el día de la presentación oficial y el precio de las entradas, mientras algún perrito travieso daba vueltas junto al chimpancé vestido con un mameluco y un cigarro en la boca sosteniendo un muñeco con su mano torpe y peluda.
¡Y el globero!, Pobre hombre viejo y cansado. Él ofrecía sus enormes globos de colores ¡Sí hasta parecían huevos gigantes!, que claro, para mi estatura de apenas 1 metro, me llenaba de ilusión poder tomar ese manojo grandote, grandote y echar a volar...
¡Qué belleza esas tardes de domingo que ya ni se ven! Los hijos y los padres juntos compartiendo alegrías y sorpresas. Esas sorpresas que cotidianamente y a cada instante, nuestros pequeños nos regalan y porqué no, rescatan desde nuestro interior ese niño dormido que al crecer nunca le damos tiempo para despertarlo. Quizá porque duele saber cómo han pasado los años y nuestras fantasías quedaron dentro de esa cajita mágica que no se abre nunca, solo cuando damos un espacio a la reflexión y a las nostalgias.
El tiempo que nos marca, indefectiblemente, con las experiencias de nuestras vivencias, sean malas o buenas, eso queda plasmado en el libro íntimo espiritual, y porqué no, humano también. Por inercia, por atracción o quizá por una simple voluntad accedemos a concretar, buscar, investigar más allá de las razones que están impuestas en la sociedad. No nos detenemos a pensar, ni siquiera un minuto si en ese logro, hemos avanzado hacia la perfección, o por el contrario, hemos avanzado hacia nuestra propia destrucción material, espiritual y también social.
Desafiar..., desafiar a veces las leyes, nos concentra en seres marginados. Individualizados, cada uno en sus propios sistemas de vida, nos lleva a sostener pautas que difícilmente compartidas con otros grupos, puedan ser homogéneas a pesar de proceder de una misma naturaleza. Es por ello, que, desafiando las leyes de la propia existencia humana, condicionamos a nuestras próximas generaciones a vivir en los olvidos... En los eternos vacíos que provocan las desigualdades, los desafueros, las trivialidades, las arrogancias y los perennes rencores. Aquello que fortuito nos enseña el dolor no se olvida jamás, como tampoco las felicidades que se rescatan desde la infancia hasta las caídas de nuestros últimos pétalos en esta vida que hemos decidido transitar y a la que no debemos desdeñar.
La vida. Muchas veces trato de imaginarme otro nombre. Que la palabra vida tenga otro significado, lo veo imposible y hasta absurdo... Vida es compartir, entregarse a sus afectos, a sus ideales, pelear por ello. Vida te da el amor sin egoísmos, amar sin medida ni objeciones.
Vida es cuidar, sonreír y perdonar a tu prójimo, perdonar... ¡Qué difícil es saber perdonar!
Hoy, pasó ese domingo tan espléndido, sé que no habrá otro igual, ni siquiera con el mismo cielo, ni las mismas nubes que lo armonicen, ni el mismo aire como tampoco los mismos jazmines que posaron estáticos en un florero de mi cuarto.
Celebro, entre mis ausencias y mis acordes, porque mis letras no son letras, sino acordes que mi alma tiene grabada y me hace expresar en esta quimera incomprensible y hasta a veces defectuosa. Celebro mi tremenda soledad entre mis recuerdos, porque llenan esos espacios que nunca deben permanecer vacíos, que me ayudan a sobrevivir y me anuncian el buen trayecto de aquella misión que he tratado de cumplir, pese a las tempestades o a los encantadores momentos que no me permitieron comprender el dolor o la existencia ajena.
Ya es tarde, y otra nueva me espera. Allí voy silenciosa a la entrega de los sueños que me acunaran en ese eclipse demencial que existe entre el hombre y la tierra, el sol y la luna, el espíritu y la carne, y, entre el amor y el odio; para observar sigilosa, como se pierden los momentos más sublimes sin que se percaten, las gentes descuidadas, de los tesoros que caprichosamente dejaron escapar de sus manos y de sus tiempos, para caer en las profundas aguas oscuras de ese océano llamado “Indiferencia al Olvido”
Entonces, rescato desesperada mis antiguas fotos, revivo mis personajes, los paisajes, las ciudades muertas de papel, las calesitas, el circo, los globos, mis hijas, mi vida..., porque temo caer en ese oscuro olvido, y que mi mente quede atorada de imágenes satelitales donde confusamente sobreviva dentro de historias y novelas sin paladines, sin Romeos ni Julietas, que me permitan soñar de vez en cuando. Temo estar donde solo existen odios, luchas y las vergüenzas que acompañan a la impunidad, a la marginalidad, a la corrupción...
Sí que ya es tarde, pero el tiempo de los tiempos continúa su inescrutable paso en este espiral, con sus polaridades, sus planetas, sus lunas y sus soles... entonces, me arrimo silenciosa, como un espectro que espera el recuerdo de sus seres queridos para acompañarlos en su soledad y evoco la firme promesa de no olvidar ni un instante, aquellos momentos que la vida incoherente me regaló y supe aprovechar.-

Indiana Bauer

Lomas de Zamora: año 2000
Derechos Reservados.-

2008-12-13T05:02:00.000-08:00

mi compañera inseparable...

Ella es mi hija Marianela, Omo Osun. Es quien día a día me sostiene para que no claudique. Es quien me acompaña en los buenos y malos momentos de mi vida.¡Nuestra vida!Quiero a través de estas palabras honrar a su Ori, a su Orisa Osun que la han puesto en mi camino ya que su esencia es parte mía, es parte de nuestros destinos...

Para ti mi cielo

Que todas tus bellezas se expandan por los cuatro puntos cardinales y que cumplas con todos los preceptos pactados.

Que la vía elegida sea correcta y no dudes de tus pasos.

Intenta ser felíz de la manera que puedas pero con prudencia, sin lastimarte ni permitir que te lastimen, mucho menos herir a otros.

Que honres siempre a tus ancestros, Ori, Orisa y guias espirituales de la manera en que te enseñé, con amor, respeto y mucha responsabilidad.

Sé que superarás los obstáculos, soy tu maestra, viste mi ejemplo.

Lograrás muchas cosas bellas y hermosas.

Sé que tus sueños y anhelos se verán concretados por tu inteligencia, tenacidad y dedicación.

Gracias hija de mi vida por estar siempre a mi lado y, sobre todo, por brindarme este amor inifinito e incondicional.

¡Qué Osun colme de felicidad y oro tu camino y destino!

Te amo

Mamá Indiana

1 de diciembre "Día mundial de la lucha contra el SIDA"

2008-12-01T04:17:00.000-08:00

...UNA VERDAD POSTUMA...
A mi gran amigo C B

Comprendo ahora lo que la vida me señalaba. Ella, una y otra vez, se encargaba de insinuarme todo acerca de mis ligerezas, de mi soberbia, de esa vanidad tonta y absurda. De mi desamor hacia todo lo que me rodeaba, y sobre todo hacia mí.
Austera y servilmente estaba entregado a las apetencias carnales. Sin tapujos, me burlaba de aquellas frases casi, casi, hechas a modo de parábolas a las que, con insignificancia y hasta desprecio; desoía. Tal vez por miedo, o quizás porque ya sospechaba este encuentro tan inoportuno .
No recuerdo cómo pasó, pero así sucedió entre días sin sol, porque no los veía, más que en alguna u otra ocasión que mi desprendimiento espontáneo al alcohol y a la droga, me regalaran un momento de lucidez. Pero cuando ello acontecía, en contadas ocasiones, me sentía extasiado y hasta infame. Solo que no duraba mucho tiempo en ese discernimiento entre lo bueno y lo malo, dado que una voraz excitación se apoderaba de mí repentinamente, cayendo en esa extraña y asesina opresión que me llevaba a drogarme cada vez con más frecuencia...
Ni recuerdo cómo ni cuando sucedió, lo expliqué antes. Pero aún, haciendo un reconto de mi vida, no llegaré a ninguna u otra conclusión contraria, salvo la mísera reflexión que quizás, pueda servir de apoyo, a chicos como tu, que todavía pueden lograr huir de esta voracidad tan oscura y dolorosa.
Me llamo SEBASTIÁN, tengo 25 años. Fui criado como hijo único, entre los cuidados y cariño que los padres pueden observar y entregar a sus hijos. Mi vida estaba rodeada de obligaciones, entre estudios, juegos, y deporte; hasta que al conocer a CLAUDIO; cambió mi destino.
Quizá, siempre me sentí distinto. Solo cabía en mí, estar disconforme con mi cuerpo. Siempre me sentí distinto a los demás; nunca supe qué era lo que me pasaba. Eso creía, y ahora entiendo, aunque entonces, ya todo se perfilaba inexorablemente ambiguo y conmovedor.
CLAUDIO, era la antítesis mía. Lo conocí en el Country Club. Yo recién había comenzado a trabajar en el Banco y había concurrido a entrenarme como era mi costumbre; al natatorio. Si bien tuve algún que otro romance con chicas, jamás pude sentir esa cosa a la que llaman amor. Quizá, me asustaba pensar que cierta vez, siendo un niño, yo me había enamorado de mi propio maestro, así que traté de olvidar esa situación que me llenaba de vergüenza. Pero no así, cuando descubrí por primera vez, la ansiedad que me provocaba estar cerca de JORGE.
Mi padre me hablaba sobre el sexo, de mujeres con cierta morbosidad. Me llevó a un prostíbulo para yo tuviera mi primera relación sexual... Me daba dinero y hasta las llaves de la casa de Belgrano, para que yo tuviera mis encuentros con supuestas señoritas de la alta sociedad. Toda esta parodia me volvía loco. Buscaba desesperadamente encontrarme entre todo este absurdo. Decididamente, no me animaba a pensar siquiera, en ser homosexual. No lo aceptaba (quizás porque no me animaba a enfrentar a mis padres... o a mi propia verdad).
CLAUDIO me cambió la vida. No fue fácil resolverlo, mucho menos en mi entorno. Produjo en mí, cierta inquietud primero. Luego las charlas cada vez más animadas. Viajes a la costa o a Punta del Este, hasta que llegó la droga y con ello todo lo demás. Al principio, reconozco que el pudor me bloqueaba insistentemente hasta que las evidencias (que no se podían desterrar) y lo descerebrado que estaba de amor hacia él, me permitieron admitirme como un Gay en esta sociedad tan hipócrita. Decidí no entrar en ese juego despótico y farsante. Me asumí. Decidí vivir mi amor y con ello la locura de sentirse amado...
Pasó casi un año entre viajes, salidas, juergas... CLAUDIO me había pedido ir a vivir juntos. Mis padres, no deseo hablar demasiado de ello por el dolor que me causa. Mi padre cuando supo que su único hijo era gay; le dio un infarto. Se lo dije un domingo de Pascuas. Desde entonces, mi madre vive en una singular y diría eterna soledad, signada por la muerte y el dolor.
Todo parece enfrentarse a uno mismo. Las paradojas de este tránsito mundano, nos llevan a caer en descreimientos, en conformismos a veces, en volvernos autistas montados a una cruz de lamentos y arrepentimientos.
Todo pasó hace apenas unos cinco años. La relación entre él y yo pasó a ser nada más que un atormentado recuerdo. A su partida a quien sabe dónde y con quien, pasé mucho tiempo sumido en una profunda depresión. Mi adicción se hizo cada vez más evidente. Perdí mi empleo, algunos amigos se acercaban a mi departamento, en el que ya pocas cosas quedaban porque las iba vendiendo para comprar más droga. Al tiempo, ya recibía visitas ocasionales donde descargaba todas mis broncas e impotencias... además del sexo. El consorcio estaba dispuesto a echarme. No podían pero enviaban patrulleros cuando el alboroto era insoportable.
Es cierto que toda esa promiscuidad, llegó hasta el punto de convertirme en un asqueroso e infame parásito descerebrado... Lo reconozco, como también, que mi infortunio amoroso fue nada más que una excusa para reflotar al ser rebelde que había en mí.
Hace dos años me llamó CLAUDIO, su voz no era la misma, algo quebrada quizás... me hacía acordar a la voz de mi padre cuando se enteró mi verdad... Aunque no sé si fue peor escuchar la voz de CLAUDIO; o recordar a mi padre. Hablamos un poco. Se notaba cansado y hasta agitado. Tosía de vez en cuando y me comentó que tenía fiebre. Quise ir a verlo. Él me lo impidió pues no quiso decirme desde dónde hablaba. Una semana más tarde, CRISTIAN, un amigo en común, vino a mi departamento, traía una carta de CLAUDIO para mí donde me anunciaba su terrible. Enfermedad, de la cual no lograba mejorar.
Hoy hace 1 mes que estoy internado, tratando mi miserable humanidad. CLAUDIO ya no sufre. Mi dolor no me deja vivir, mis recuerdos y aquellos días tan oscuros se presentan como esas oportunidades que tuve para cambiar mi vida y no supe aprovechar.
Por ello, no puedo decir, cómo, cuando ni dónde ocurrió. Jugué y desafié las tramas del destino. Hoy, esta quimera que nos signa a todos los mortales defectuosos, me lleva a ofrecerte mis palabras: ¡Nunca es tarde para cuidarte!
-La prevención es vital y necesaria para nuestro cuerpo y espíritu.
-No discrimines nunca a un enfermo de SIDA, no olvides que ella te ronda y te puede atrapar si te abandonas.
-Como el amor pasa por uno mismo al otro; también lo hace el SIDA si no tomas prevenciones...
...........................................................................................................................
Nota: SEBASTIÁN no pudo terminar esta carta, el SIDA no se lo permitió y lo llevó a una muerte penosa con sus fantasmas a cuestas. Que no te pase lo mismo que a él.
"...Comienza amando de verdad, preserva al otro de este dolor..."

INDIANA A. BAUER

Mención de Honor y medalla
C.O.P.S.E E. Echeverría año 2000
Derechos Reservados

EL ARBOL DE LA ANCESTRALIDAD...

2008-11-19T18:07:00.000-08:00

Cuyas raíces nobles sostienen y mantienen rígida y erecta la base y columna de nuestra vida, de nuestra familia, de nuestra casa. Ese árbol, representa la ancestralidad.
Aquellas cosas que no son fortuitas o al azar, sino que provienen de un "algo o alguien".
Es el camino...
Para los Yorubas el ancestral es una fuente inagotable, sea por su sabiduría o fortaleza. Es quien nos acompaña ahora y a todas nuestras generaciones.

Emi o mona kan eyi ti nba gba r’elejogun o.
Eyi nab gba r’elejogun, eyi nba gba r’elejogun.
Egbe ope o.

Recordaré siempre que cuando no supe qué camino seguir, debí seguir el destino.
He seguido el camino que me ha marcado el destino. Siempre deberé seguir el camino que me marque el destino.
Por eso los Ancestros y los mayores escuchan mis plegarias.

Indiana

YEMOJA

2008-11-12T15:11:00.001-08:00

Madre por excelencia.

Madre Pez, madre cuyos hijos son peces.

Fertilidad y creación.
Belleza y sensualidad envuelta entre los misterios que oculta en su vientre.
"Mujer de los senos llorosos"
Yemoja mujer sirena que canta y enamora al solitario navegante
Yemoja, la creación en toda su esencia
porque pare a los seres, porque es nacimiento...

Yalorixa Indiana T´ Yemoja

2008.-

De bailes y abolengos...

2008-11-09T20:43:00.000-08:00

COFRADIAS

“Alguien pensó que los negros
no eran zurdos ni ajenos
y se formó el regimiento
de pardos y morenos”

“Para Seis Cuerdas” Jorge Luis Borges

Organizaciones, Cofradías e Instituciones de la época:

Estos establecimientos de antaño cumplieron una función importantísima dentro de la Sociedad, ya que si bien los afro porteños avanzaban socialmente a pasos gigantes, lograban, aún sin mucho éxito, insertarse dentro de los círculos específicos a los blancos, Estaban propensos a la humillación, sufrían la intolerancia, el racismo
que devenía con el desprecio hacia esta comunidad.
Amantes del baile y la música, sus tertulias eran la cepa de la alegría y el bienestar espiritual al son de las milongas, tangos, y habaneras.

Presento aquí un listado de algunas Sociedades de época:

Sociedades carnavalescas:

Delicias Porteñas - Esmeralda al 500 entre Córdoba y Paraguay Capital Federal-
La Estrella del Sud- Piedras 505- Capital Federal- “Las Delicias del Sud”: Lima 442-
Club “La Retirada” “Las esclavas”, “Las Libres”, “Las Bonitas”, “Las Feas”, “Las Bromistas”, “Las Serias”, “Las verduleras”, “Las Compadronas”, “Las Limosneras”, “Las Aristocráticas”, “Los Tenorios”, “Tenorios del Plata”- “Progreso de la Creación”- “Gauchos del Sud”, “Símbolo Republicano”, “Gauchos del Sud”, “La Unión Fraternal”, “ Los Infelices”,”Negros Esclavos”,“Negros Ferreros”, “Negras lavanderas”, “Raza Africana”, “Changadores”, “Estrella del Este”, “Negros Congos”, “Negros Minas”, “Los Humildes”,“Quizamá”, Los negros del Sud”, “Los Bromistas”, “La Juventud”, “La Aurora”, “Negros Libres”, “6 de Enero”, “Los Tunantes”, “Las Mumbonas”, “Amigas de La Broma”, “Las Unionistas”, “Las Humildes”, “Las Soberbias”, “Tenorias del Plata “, “La Hermandad del Rosario”, “La Hermandad del Socorro”, “Sociedad Socorros Mutuos El Carmen”,” La Unión Proletaria”, “ La Protectora”, “La Republicana”, “Cofradía Hermanos del Rosario”, “Los Negros Munyolos”, Los Hijos del Orden”,”

Algunos diarios y gacetillas de Epoca:

La Broma: (28/1/1870)- La Idea- El Aspirante- La Juventud- La Igualdad-
La Nueva Generación- El Candombero- El Artesano- El Demócrata
La Prensa- La Crónica- Caras y Caretas- La Raza Africana- El Proletario-

Estas citas fueron extraídas del ejemplar “Piedra Libre para nuestros NEGROS”- Tomás Platero- Instituto Histórico de la Ciudad de Buenos Aires- Año 2004

Compilados de coplas, canciones de la época

Recopilación: Tomás Platero
Extraído del Libro: Piedra Libre para nuestros NEGROS” y
autores varios ó anónimos

Buenos Aires de mi amor
Oh, ciudad donde he nacido,
No me arrojes al olvido
Yo que he sido tu cantor:
De mi guitarra el rumor
Recogió en sus melodías
Que jamás han de volver;
Los viejos cantos de ayer
Que fueron glorias mías.

El Adiós de Gabino Ezeiza (Milonga de Maciel y Blomberg)

Referencias Carnaval

Periódico “La Broma” Poesía (a la sociedad –carnavalesca_ negra esclava)
Buenos Aires, Noviembre 22 de 1877

Saludo ala negras esclava
Con alta properida
Que yegando sus dos años
La saludo con amistad
Yo asisti a dicho vaile
Que me en viaron ami
Y era triste que un desaire
Tuve pronto que sufril

El baile estaba lindísimos

Noce podia...negal
Que avían muchachas
Con quien uno gosar

Yo asisti a la tertulia
Y me dejo que pensar
Que iva triste y con gran furia
Y me puse yo availar

Tocaron una vanera
Y al finar un rringondon
Y a mi vella compañera
Se le cayo el polison

Suspiro noche y día
Suspiro sin cesar
Por una nehra esclava
Que me quiso abrasar

Mi amor no me sujecta
La pasión de un moso honrado
El continuo la flor de un poeta
Sera amante triste y desairado

Le diré por conclucion...
que el amor no me nagena
con todo mi corasón
por segir una morena.

Un Tenorio: Tomás Rivero

Poesía dedicada a la sociedad – carnavalesca-

“Tenorios Musicales” en Noche Buena
Buenos Aires, diciembre 27 de 1877

Marcha coreada

Nosotros los tenorios
debemos cantar,
vivan los socios
de la sociedad.
Los Tenorios Musicales
El taran, tan, plan

tengan niñas precaucion,
porque son los mas notorios
que en el mundo puso Dios.

Pobres Tenorios
al son de cajas,
Alegres himnos
quieren cantar;
oído, señores,
oído atento
que ya comienza

Estamos en noche buena,
y es noche de cantar
Que linda noche serena
Festejar la Navidad

T. Rivero

CIRCO NACIONAL

Dicen que el “Beodo” el del Circo
que le llaman Nacional
No deja entrar á las “negras”
por que no saben bailar.

Dicen también que a la “Chusma”
tambien le es prohibido entrar
pero entran “gabiones” finos
que estudian para robar.

Y cantando la “milonga”
en tono DO mayor,
las recibe el empresario
con el agrado mejor.

De la boca vienen “loras”
con polleras de “cancan”
Sin que les falte la “bota”
Ni en la liga el puñal.

Con el “reboso” terciado,
“cachimbo” a medio acabar,
entran por la portería
como ovejas al corral.

La caña con limonada
figura que es un primor,
y Beodo, chupando prueba
que también es bebedor.

Y Beodo ya apronta el “guizo”
y vá a buscar que tomar
pero vuelve descontento
porque no le quieren fiar.

Se arma cada trifulca
como una gran tempestad,
y trompis y puñaladas
-esposa de Atierra-

Asi son los bochinches
Del Gran Circo Nacional:
¡¡¡Y no dejan entrar “negras”
porque no saben bailar!!!

Firma: Restituta

Canción de la comparsa negra “Los Tenorios”, publicada en el Carnaval de Buenos Aires; 27,28,29 de febrero de 1876.-

“ EL TENORIO ULTRA” (Fragmento)

Tu norte, Tenorio es,
Habiendo música y baile,
Fingir muy poco el desastre
Para conquistar después
voz
Tanto en Terpsícore inspiro
Que recuerdo con afán
Las bellezas que en ti admiro
Cuando bailas el can-can.

(...)
Yo no desprecio el Candombe
El schottis, habanera o vals,
Porque se deleita el hombre
En todo lo que es bailar.

*Desmemoria-Año 6- Nº 23/24 1999- Pagina 14

Nestor Ortiz de Oderigo ha recopilado diversos pregones que entonaban los negros afroargentinos, aludiendo hechos

(Voces de los serenos)
* ¡Las do-ce han da-do y se-re-no!

(Vendedora)
* ¡Compren urracas y chalas cortadas!

(Vendedora de Mote)
* ¡Al rico mote de la negra Benita!

(Mazamorrera)
* ¡Mazamorra cocida para la mesa tendida!

* ¡Espesa para la mesa la mazamorra cocida!

* ¡Mazamorra, mazamorra!
El que quiera que me llame,
que me llame y no me corra...

* ¡Mazamorra fresquita,
Con azuquita!
¡Mazamorra caliente,
guena pal diente!
¡La rica mazamorra
pa quien la quiera!

(Vendedor de manteca)
* ¡Manteca y grasa para el alivio de la casa!

(Lechero)
* ¡A la buena leche gorda!
Por capricho soy soltero;
Que el lechero
Gozar de libertad;
Y no tengo más vestido
Que un bonete carcomido
Y un raído chiripá.
¡A la buena leche gorda!

(Aguatero)
Patrona, lleva el aguita;
Prepare ya su cacharro
Que del tambor de mi carro,
El agua sale fresquita.

De Palermo a la Recoleta
De San Telmo a Monserrat,
Voy llevando mi carreta,
Agua fresca a la ciudad.

“Aguatero”, agua fresquita
que quita los males,
que quita las penas
Como agua bendita.
¡”Aguatero”, compre señora,
Agua fresca de mi tambor!

(Vendedor de Pastelitos)
* Ya se acaba el rico frito,
¿Quién te llama, pastelito?

* ¡Qué ricos son los pasteles!,
morenita buena moza;
yo quiero probar tus mieles,
Dame, negra, de tus tortas.
Guayaba, turrón, vainilla,
Bizcochitos para el mate;
Parate, mi bien, parate
Que te compraré un pastel.

(vendedor de plumeros y escobas)
* ¡Patrona, patrona, plumeros y escoba!

(Vendedores varios)
* ¡Aceituna, una!...
* ¡Ricos tamales federales!
* ¡Alfajores!

COPLAS

Hacemi favol, ño Pancho,
De esplical mi tu papeli,
Polque yo soy bosalona
Y no puedo entendeli.
Yo quisiela que uté me diga
Lo que ti queli deci,
Polque tío Juan, mi malido,
Quiele también escribí.
El es neglo bosalona
Pelo neglo fedelá
Y agladecido a la patria
Que le dio la libertad.
Ese neglo cada noche
Sueña con don Juan Manuel,
Y luego, de mañanita,
Otla vesi hablando de él.
Como eti gobelnadola
Me dice, e niño tan guena,
E pleciso, Catalina.
------------------------------------------

Que el señol nos lo conselba.
Ya vites en el Candombe
Como glitaban los morenos:
“¡Via nuestlo padle Losas,
el gobelnadol más gueno!”

(Año 1830 Coplitas entonadas por los negros en los Candombes Federales
Néstor de Oderigo)- Pag. 140- 141

INFANTILES

DANZA NEGRA
(Fragmento)

Calabó y bambú
Bambú y calabó,
El Gran cocoroco dice: “tu-cu-tu”.
La Gran cocoroca dice: “to-co-to”.
Es el sol de hierro que arde en Tombuctú.
Es la danza negra de Fernando Pó.
El cerdo en el barro gruñe: “pru-pru-prú”.
El sapo en la charca sueña: “cro-cro-cro”.
Calabó y bambú.
Bambú y calabó

LUIS PALOS MATOS

LA NEGRA SIMONA

(Estas versiones las cantaba mi padre
cuando era niña y a todos sus nietos)

La Negra Simona y el Negro Simón
Se van de paseo y de gran conversación,
la Negra le pide para un peinetón
el Negro se da vuelta y le dá un bofetón!

“Negra sinvergüenza, cara de lechuza
quieres que te compre
lo que no se usa...”

____________________________

LA NEGRA Y SUS TRES NEGRITOS

En un convento borombombon
de San Francisco Borombombon
había una negra, Borombombon
y tres negritos borombombon

mientras la negra, borombombon
hacia pasteles, borombombon
los tres negritos, borombombon
hacían bollitos, borombombon...

Estas son versiones que fueron extendiéndose entre algunas generaciones de mi familia y que en la actualidad las continuamos utilizando como un legado. I.B

Del libro: "Lágrimas Negras"

Breve historia de la esclavitud en el

Río de la Plata y sus consecuencias.-

Indiana Bauer

Buenos Aires- Argentina

2008-11-09T20:22:00.000-08:00

DE BAILES Y ABOLENGO...

Esta designación se debió al retumbar insaciable de los tambores durante los festejos del carnaval. Por allí, las procesiones de los negros : Cabundas, Benguelas, Mondongo y Angola, llenaban de alegría y desparpajo a la Ciudad.
A pesar de que los negros han desaparecido de nuestro país, han dejado el recuerdo de sus carnavales donde bailaban sus alegres candombes y dieron nacimiento a músicos destacables como el negro Grigera, Bernardo Pintos, Gabino Ezeiza, Maestro Navarro, Mendizabal.

¡Eco de tamboriles que retumban como notas fantasmales en las calles del arrabal!
Concepción, San Telmo, Montserrat, El Tambor, El Mondongo, Plaza de la Fidelidad, Gran Aldea, Santa Lucía y El Buen Orden, barrios que albergaron la alegría palpitante de los negros sin nación
Oderigo, puntualiza que: “La ceremonia de la “Danza de Santo”, era un culto hierático y esotérico. También centra su atención sobre los ornamentos y modalidades fetichistas de estos esclavos llegados al Río de la Plata y señala lo siguiente: “como un acto mágico-litúrgico la usanza de cuentas, carozos, piedrecillas, cacharros, botellas de bebidas –“chicha” o simplemente agua- los collares o rosarios africanos, distintos amuletos y de más parafernalia característica del África. Inclúyanse, además, una vasija, en la que depositaban monedas para los dioses africanos” Pues vemos que con ello se garantizaba el acercamiento al movimiento de los elementos llamados Orixá.”
“...La transculturación es la ciencia que nos enseña que a medida que dos o más sectores etnográficos o culturales entran en contacto y estrechan vínculos, se produce dicha manifestación...” (Néstor Ortiz de Oderigo)
Durante el siglo XVII, los pretos asentados en el lugar, hacían bailes en honor de los santos católicos, respetando su salvaje y erótico estilo africano. Ya la iglesia católica daba su consentimiento para la formación de cofradías que desfilaban alegremente con instrumentos típicos y hermosos trajes, imitando a la realeza de sus pueblos y chasqueando los elegantes señores de la sociedad porteña.
Diversas comparsas negras se mezclaban en las pasarelas con las diversas colectividades: españolas, italianas, alemanas, además, los afroporteños le daban un condimento especial con sus coloridos parasoles, acentuando un testimonio de gozo
y amistad, al menos por los tres días que duraba el carnaval.

“... Las ancestrales “Fiestas de Carnestolendas” tienen lugar en occidente antes de la celebración cristiana de “la cuaresma” y precede al “ miércoles de ceniza”. En esos tres días, otrora, se suspendían las actividades y los festejos eran de gran algarabía con agua, baile y disfraces.
La ciudad Buenos Aires, con la llegada de los esclavos provenientes desde el Sur de Brasil tuvo su espectáculo a partir de sus danzas u homenajes a los Orixás que conciliaban con los santos católicos. A su paso los negros contribuyeron a dar colorido y matices aún más paganos con su típico candombe, acompañando este ritmo con dinámicas contorsiones cuyos ropajes de rayas anchas, grandes plumas, sombreros vistosos ridiculizaban a sus amos. Al frente de esta procesión iban los Reyes del Congo con sus parasoles que expresaban un emblema de alcurnia, de nobleza. Esta extraña y vistosa comparsa con cánticos mixturados en lenguas nativas de los Congos y Benguelas, brasileña y española, atrajeron la atención del Gobernador Juan Manuel de Rosas y su hija Manuela quienes eran asiduos asistentes a estas fiestas.
Con el tiempo, la transculturación hizo que los negros fueran insertando pautas culturales de los blancos en sus hábitos. Por entonces, la importación de ceremonias y rituales de la Europa romántica por parte de los señoritos de la elite porteña, que deseaban manifestarse con temas relacionados a esta intelectualidad europea. Satirizando, a su antojo, a modo de queja o mensaje sobre aquellas cosas que significaban un límite o iba en contra de sus pensamientos o ideales. Era la rebelión de esta juventud, que deseaba expresarse e imponerse a una sociedad puramente conservadora y moralista y lograr así, una clase totalmente renovada. Estas sociedades patricias, además, ridiculizaban a las diversas colectividades y cofradías de inmigrantes que daban brillo, color y alegría, revelando durante la procesión mensajes sobre identidad, cultura y tradición de sus pueblos en las letras que entonaban al paso de su comparsa.
Todo esto resultaba en el centro de Buenos Aires, pero muy pocos eran los que tenían acceso a estos festejos ya que los medios de transporte y las distancias no eran propicias para poder disfrutar del acontecimiento... El clima ardía y el escarnio de Momo se acentuaba. Se acercaba aún más desde la Capital Federal, integrándose a sus fechorías algunas comparsas famosas, como por ejemplo: “Los turcos de Barracas”, “Submarino Peral ”, “Marina”, “José Verdi”; destacándose las comparsas locales “Marinos del Sud” (de Banfield) que engalanó todas las fiestas con su presencia aún en otras localidades...”
”Indiana Bauer (Ponencia CEPEI año 2002 “Cuando el Rey Momo Sedujo en Lomas de Zamora” Sucesos y Vivencias de los Carnavales lomenses)

El Candombe, danza de los negros, permaneció viva en Uruguay y Buenos Aires. En
esta última ciudad, el carnaval relucía con todo esplendor sobre los barrios de la Gran Aldea.
En 1743, el Gobernador de Buenos Aires, Domingo Ortíz de Rosas, prohibió a los negros expresar su música y danza. Años más tarde Juan José de Vértiz impide y descalifica a los negros expresar su danza ya que estas son al toque del tambor. El diario “La Broma” en cuya edición del 22 de febrero de 1878 se refiere a la festividad pagana:

“Ya estamos en carnaval... ninguno faltará a las “Delicias”, al “Coliseum”, a las
“Ninfas Porteñas”, a las “Alegrías Porteñas”...
*Tomás Platero

El diario “La Broma” el día 25 de diciembre de 1879 hace mención sobre una publicación del ejemplar “El pueblo Argentino”, sobre la prohibición del ingreso de “negros” a la entrada “Jardín Florida”. Lo mismo sucede el día 17 de enero del mismo año donde “El Porteño” considera la resolución del “Staking-Rink” donde impide el ingreso a personas de color.

Por entonces, los desfiles de mascaritas, coches adornados, hasta los carros lecheros eran ataviados con maravillosa dedicación. No existían las trivialidades y casi todo era tomado con mucha alegría por los asistentes a pesar de que la concurrencia no era mucha. Sí se sabe de ciertos personajes de la sociedad, quizá los más conservadores, que veían vulgar a este tipo fiestas rústicas y que apelaban incasablemente a prohibirlas” Indiana Bauer (Ponencia CEPEI año 2002 “Cuando el Rey Momo Sedujo en Lomas de Zamora” Sucesos y Vivencias de los Carnavales lomenses)

En las páginas del Diario “La Broma” del día 11 de julio de 1882 se hace referencia a que en la Confitería del Concierto, sito en Bolivar, esquina Comercio-Humberto I fue invadida por curiosos que deseaban escuchar las milongas de dos payadores célebres, entre los que se encontraban el recordado Gabino Ezeiza.
Las circunstancias sociales hicieron que con el transcurso del tiempo el negro se fuera despojando de sus temores y, de a poco su presencia fuese insertándose al ritmo de una elite cuasi europea que crecía, incorporándose a las tareas y menesteres que eran exclusivos para la sociedad blanca. Comenzaron a reunirse entre naciones formando cofradías, instituciones y agrupaciones de socorros mutuos. Tuvieron sus propios periódicos o gacetillas de época en donde se pueden observar las noticias sobre Tertulias y reuniones que estos afroporteños tuvieron ya sea en clubes propios o casas de familia de su comunidad , como así también las exclusiones que sufrían por la intransigencia de los blancos.

Del libro "Lágrimas Negras"

Breve historia de la Esclavitud en el Río de la Plata

y sus consecuencias

Indiana A. Bauer

Buenos Aires- Argentina

EL MISTERIO

2008-11-08T22:35:00.000-08:00

Cuántas veces nos preguntamos íntimamente sobre los diversos conceptos que encierran los dogmas religiosos, o sea cosa secreta (eró) para muchos de nosotros.
El misterio de la vida, el nacer del hombre, el renacer del espíritu en busca de una nueva evolución. Fusión irreprochable e inexplicable entre la carne y el emí (espíritu), donde ambos convergen obedeciendo a dictámenes supremos.
Nada queda librado al azar, todo posee una razón, una causalidad en donde el hombre participa activamente como vehículo del Emí, que debe cumplir los objetivos trazados con anterioridad a su nueva reencarnación, a su nueva forma ya sea de hombre o mujer. Transitar ese camino, cumplir los preceptos y al morir la carne, el emí habrá logrado o nó su evolución.
El misterio que nos rodea, del aire que respiramos, de la belleza de las plantas y flores, de aquellos retoños que en su tiempo biológico comienzan a crecer.
El misterio del cosmos. Del Alfa y Omega, cuyo trazo puede ser infinito. Nadie sabe donde empieza ni dónde termina.
Cuál es el principio de la vida y cuál el de la muerte...
De aquellas civilizaciones antiguas que hoy nos alimentan intelectualmente con sus exquisitas teorías; cultura, razón de vida y de la creación divina.
La religión africanista conlleva a manejar estas situaciones inexplicables, y sus sacerdotes son los misionarios terrenales en propagar la cultura y doctrina ancestral de los pueblos africanos. Exquisita mítica, desbordante de sagradas leyendas y tradiciones que la sociedad blanca nunca supo ni sabrá valorar.
Justamente, por el misterio de cada cántico, cada ofrenda o el resonar de un tambor, es el miedo que paraliza al hombre ante lo desconocido. El terror y la confusión de no ser partícipe activo, por su ignorancia manifiesta en una negación absoluta, dando descrédito de aquello que no puede comprender; porque nuestros arcanos no siempre se ven, se palpan o se escuchan.
En su sentimiento el sacerdote hace prevalecer, ante todo, la razón y mandato de los Orixás (Fuerzas de la naturaleza, subordinados de Olorúm). Muchas veces alternando el esoterismo, bien conocido desde hace tiempo, y así poder ordenar un camino, un modo o estilo religioso.
Y así, cada casa, cada templo, cada hombre, cada cosa, tiene su secreto, sin que ello provoque una refrenda entre los buenos y los malos, porque todos, absolutamente todos, poseemos dicha ambivalencia. La polaridad cerca al universo y el poder de ello al hombre, y esto, también es un misterio.
Pero cuando pensemos en cosas ocultas, dogmas o misterios, solo debemos mirarnos al espejo, y al reflejarnos, veremos cuan grandioso es el ingenio de la divina creación, llámese Dios, Jehová, Olofi, Olodumaré u Olorúm.
Todos le pertenecemos y así debemos respetarnos como hermanos que somos.
Quizá sirva esto como una reflexión de vida.-

Axé

Indiana A. Bauer

Yalorixá Indiana de Yemanjá Bomi

Publicado en la Revista Axé. Luz-Espíritu y Verdad de la religion africana
Año 1- Revista N° 11.- Abril 1998. Derechos reservados.-

8 de Noviembre...

2008-11-08T03:34:00.000-08:00

1949 Día Mundial del Urbanismo

Se celebra a partir de 1949 a pedido del Instituto Superior de Urbanismo de la Ciudad de Buenos Aires. La iniciativa, que partió del ingeniero argentino Carlos María Della Paolera, consiste en crear la conciencia de habitar en ambientes sanos y gratos con espacios verdes.

Esta conmemoración pretende recordar acciones necesarias para el bien común como el aumento de parques y zonas recreativas, la remodelación de algunas áreas ciudadanas, la terminación de obras de desarrollo urbano, la descongestión de zonas superpobladas y aquellas medidas que disminuyan la contaminación del aire y del agua.

1973 Día de la Radiología

Fue instituido por el Ministerio de Bienestar y Acción Social el 8 de noviembre de 1973, por solicitud de la Asociación Argentina de Técnicos en rayos X y Fisioterapia.(Fuente: Sociedad Argentina de Radiología).

http://www.me.gov.ar/efeme/

"Hada, duendes y un bosque"

2008-11-07T08:58:00.000-08:00

“hada, duendes y un bosque”

Los rayos del sol apenas surgían entre las frondosas y añejas arboledas. Un fuerte olor a eucaliptos se mezclaba con el aroma de las hierbas húmedas. Hacía frío. La bruma de la noche se iba perdiendo entre la espesura del bosque al sol naciente. Había varios charcos y ramas rotas. Por allá lejos, se veía una pequeña y pintoresca cabaña.
Caminé cadenciosa, ilustrándome con este maravilloso paisaje hasta que un chillido, casi imperceptible y un golpecito en la pierna, reveló que algo sucedía. Miré hacia abajo y no vi nada. Apenas giré la cabeza hacia mi costado derecho y algo pegó en mi rostro. ¿Una piedra? Pensé. No, simplemente era algo pegajoso parecido a una torta diminuta. ¡No entendía nada!
Seguí caminando solo apenas dos o tres pasos y alguien me habló:
_ ¡Pst!... ¿Te crees viva por ser más grandota que yo? ¿eh? _

Con ganas de correr, miré desesperada hacia el lado de donde provenía la voz. De la nada apareció una jirafa... ¡¿una jirafa en medio de un bosque?! . Claro, me di cuenta que era un bosque encantado.

_ Hola Jirafa. ¿Qué quieres? (le dije)

_ ¡Nada, gordita, no soy una jirafa, soy un duende! Me tuve que hacer más alto que vos para que me vieras y recordaras que debes mirar por donde caminas. Casi me aplastas.

_ Disculpa, pero venía tan embelesada con el paisaje... (me interrumpió dando feroces gritos)

_ ¡Nada... nada! ¡Calla esa bocota enorme e inservible que tienes! (decía esto mientras se refregaba las patas contra la tierra)

_ Pero, duende... (traté de decirle...)

_ No me enfades, déjame hablar o te convierto en sapo...

_ Bueno, habla... (le dije con resignación)

_ Debes ayudarme con el hada. El ogro “Sarcipin” se la llevó cautiva mientras ella dormía. Todo el poder del hada está en su varita y en las palabras mágicas que debe pronunciar...

_ ¡Ah! ... (no me atreví a continuar hablando)

_ Pues el Ogro se llevó a nuestra amiga Hada “Lucesol” y ella sin su varita nada puede hacer. Nosotros los duendes no podemos auxiliarla, por eso, antes que te convierta en un tremendo sapo la debes rescatar.

_ ¡Si no queda otra! ¿Qué debo hacer?

_ ¡Bla...bla....bla...bla....!

_ Bueno, así será. Antes de la medianoche vuelvo con el hadita. Pero quedate tranquilo duende, ni se te ocurra ponerte nervioso a ver si todavía me conviertes en sapo...

Ya mi estado de contemplación se había esfumado gracias a este duende gruñón. Debía traer a vaya saber qué hada mágica desde el castillo Negro de Pardalux. Ni sabía dónde quedaba. Preferí caminar y encontrarlo antes de verme limitada a croar toda mi vida al lado de un pantano oloroso y alimentarme con bichitos de luz.
Ahí fui, hasta que llegué al Castillo Negro de Pardalux. Todo era fantasmal. Un pequeño arroyo cruzaba el gran portal. Me peleé con los cocodrilos, con las serpientes negras y los murciélagos. Las plantas carnívoras quisieron abusar de mí. Llevaba en la mochila unos cuantos paquetes de salchichas, así que los abrí y las dejé contentas. Vino un “Super Vampiro” y le di un golpe de karate... ¡Así!..., (perdió sus colmillos y se puso a llorar desconsoladamente). Me dio lástima entonces le hice creer que yo tenía un amigo dentista y que si me ayudaba a rescatar a la hadita, le regalaría 4 hermosos colmillos dobles y a rosca para cambiárselos en caso de rotura. Aceptó el trato, así que me subí a su espalda y me llevó volando hasta la torre del castillo.
Un pequeño detalle: me había olvidado la varita. Bueno, a veces mi astucia me ayuda o defrauda. Esta vez me ayudó a que no me convirtieran en sapo.
El vampiro me tenía sobre su espalda y pude observar a “Lucesol” caminar enfurecida por la habitación. Le hice señas a mi amigo para que fuese a la otra ventana y vi al Ogro durmiendo. No lo pensé más: con mi celular apagado, por supuesto, comencé a dar golpecitos en el vidrio hasta que se rompió_ (mi celular también)_ y así pudimos rescatar a la pequeña hada.
Llegamos al bosque y les aseguro que fue muy fácil. Todos nos quedamos
contentos. Ella se reencontró con sus duendes y yo me salvé de ser sapo. Caminando
con mi amigo vampiro, nos fuimos al próximo poblado en busca de un dentista para que
le pusieran sus colmillos nuevos, y que, lógicamente, estrenó con el pobre e inocente sacamuelas.

Indiana Bauer
Lomas de zamora
Derechos Reservados

DIA DEL CANILLITA 7 de noviembre

2008-11-07T05:51:00.000-08:00

El día del canillita comenzó a festejarse el 7 de noviembre de 1947, en conmemoración a la fecha de muerte de Florencio Sánchez. Este dramaturgo uruguayo dio origen a esta denominación en su obra "Canillita". En ese libro designa así a un chico de piernitas flacas que vendía diarios. Hasta hace algún tiempo, no se editaban ni se vendían diarios ni revistas en este día. Actualmente, si bien la fecha se sigue celebrando, las publicaciones se venden como cualquier otro día. La primera vez que se escuchó el grito de un vendedor de diarios fue en 1867 cuando anunciaba: “¡La República! ¡La República!”. Éste era el nombre de un diario de la época que ideó aquella forma de venta directa. Debido a su éxito, esta costumbre fue adoptada por otros diarios, creándose así una nueva fuente de trabajo.

Cancionero
Efemérides Culturales ArgentinasCopyright © 2001 - 2008Todos los derechos reservados
Ministerio de Educación de la NaciónSubsecretaría de Coordinación AdministrativaProducción: Coordinación General de Informática y Telecomunicaciones.-

http://www.me.gov.ar/efeme/

Besos brujos

2008-11-07T05:49:00.000-08:00

Otra arca perdida

Ioram Melcer

(desde Jerusalén)

DURANTE MIL quinientos años lo peor que se podía decir de un texto era que se trataba de una novedad. Las civilizaciones que se fueron creando alrededor de las escrituras sagradas como la civilización judía, la civilización cristiana y más tarde la civilización islámica defendían a sus textos fundacionales otorgándoles una posición superior, metafísica y absoluta. Si las escrituras sagradas son la palabra divina, deben necesariamente contener todo. Aunque no todo, porque luego aparecen los comentarios.

A través de los siglos los hombres comentaron, investigaron y re-elaboraron esos textos fundacionales. Pero había límites bien definidos. La única forma de escribir las ideas era disfrazarlas, presentarlas como parte de la cultura del comentario de la palabra divina. Sólo así podían llegar a ser aceptadas, sin ser consideradas una "amenaza".

Este es el marco en el cual cabe comprender "El Evangelio de Judas Iscariote". Escrito a mediados del siglo II, es un texto que existió, tuvo su vida, intentó sobrevivir y fracasó. Los evangelios de Marcos, Mateo, Lucas y Juan tuvieron mejor suerte: fueron reconocidos, consagrados y canonizados. El evangelio de Judas fue declarado "falso". No fue el único en sufrir ese destino. La cuenca del Mediterráneo pululaba de evangelios, es decir, de textos que se presentaban como obras escritas que contienen la historia de la vida de Jesús y elementos de su mensaje. El ADN cultural común a todos contenía elementos que nadie disputaba, desde la Anunciación hasta la Pasión, así como el grupo de personajes básicos de la joven religión. Toda una biblioteca de evangelios estaba más o menos abierta a quienes buscaban la "verdad". Había evangelios de Tomás, de Pedro, de María, un "Evangelio de la Verdad", así como una larguísima serie de tratados sobre temas derivados de otros evangelios, de las enseñanzas de los padres de la Iglesia en Egipto o en otras partes de la cuna del cristianismo. Un largo proceso de discusión, de negociación política, competencia entre hombres y textos - además del azar - llevaron a la consolidación del cristianismo. Fue un proceso de selección.

Siglos después, gracias al clima seco en Egipto y Palestina, los arqueólogos encuentran textos "petrificados" que fueron vencidos en las batallas de las ideas. De tanto en tanto alguien (casi siempre un pastor beduino o un campesino árabe) se topa con unos canastos polvorientos en alguna gruta seca, o con unos jarros sellados en cuevas, con paquetes de papiros crujientes. Son los grandes hallazgos de la arqueología de los siglos XIX y XX en la parte oriental del Mediterráneo. En 1945 se encontró la Biblioteca de Nag Hammadi en Egipto con textos filosóficos, místicos y teológicos en papiros. En 1896 se encontró la Guenizá, un enorme depósito de antiguos textos en la vieja sinagoga del Cairo. En 1947 se encontraron los manuscritos del Mar Muerto. Y hace 30 años se encontró el Evangelio de Judas.

MUCHO INTERÉS MEDIÁTICO. El libro El Evangelio Perdido de Herbert Krosney cuenta la historia del texto y especialmente la de su descubrimiento, desde el hallazgo físico del escrito hasta su reciente publicación que despertó un enorme interés mediático, bastante asombro del público interesado y cierta satisfacción por parte de los estudiosos.

Los libros que recuentan la historia de un hallazgo arqueológico suelen sufrir del fantasma de Indiana Jones. Este fenómeno se manifiesta en una serie de decisiones al momento de contar la historia. En primer lugar, al lector se le da algunos datos sobre el escenario del drama, que en este caso es el desierto en el centro de Egipto, lugar impregnado de misterio gracias a la historia, la literatura y el cine. Luego hay que explicar cuán grande es el hallazgo, resaltar las dimensiones apocalípticas del descubrimiento. Por allí también aparecerán la realidad del segundo siglo d.C., la Iglesia copta, la lengua copta, la cuna de la vida monástica, las enseñanzas gnósticas, el papel de Judas en los evangelios canónicos, algo acerca de sus orígenes históricos, las primeras décadas de lo que habría de ser una nueva religión, los apóstoles y sus seguidores. Luego de haber digerido todo esto en un par de capítulos bien sintetizados, el lector puede acceder a la fase dramática, que es la de acompañar al Indiana Jones de la historia, siguiendo sus pasos en el escenario, con una mezcla entre película de suspenso y novela histórica.

Es que Egipto tiene todo lo necesario para nutrir estas aventuras: mercados árabes de comerciantes y traficantes de antigüedades, la religión copta-cristiana tan entrelazada con la antigua identidad de los habitantes, además de una larga tradición de hallazgos parecidos a lo que describe este libro-guión de la National Geographic. En 1897, por ejemplo, dos hermanas escocesas compraron un trozo de papiro en el mismo mercado de antigüedades del Cairo, luego identificado en Cambridge como un texto en hebreo perdido hace dos mil años. Aquel documento llevó al descubrimiento de la Guenizá. En 1947, a su vez, el Profesor Sukenik de la Universidad Hebrea de Jerusalén se forró la chaqueta de billetes y se jugó la vida al tomar de incógnito un autobús árabe a Belén, mientras estallaba la Guerra de Independencia israelí en Palestina, para comprar los jarros que contenían los primeros textos del Mar Muerto. Pocos meses más tarde parte de la Universidad caería en manos de los soldados jordanos, mientras los textos comenzaban a cambiar el panorama intelectual acerca de la era de Jesús y del Segundo Templo, y el hijo del profesor sería nombrado jefe de las Fuerzas Armadas del joven Estado de Israel. Ambos casos ofrecen material abundante para un par de hits de Spielberg, con Harrison Ford, paisajes impresionantes y momentos de alto suspenso.

Pero la historia del evangelio de Judas es mucho más tranquila y banal...

LIBRO FALLIDO. El autor de El Evangelio Perdido se esfuerza en trazar un drama a través del globo con estudiosos, místicos, semi-criminales, jerarcas del mundo académico y coleccionistas de datos científicos, todo escrito y expuesto a buen ritmo. Pero falla, porque la historia que puede interesar no está en el libro. El drama está en otra parte. Su protagonista es Judas Iscariote, aceptado como el malo de la historia por los cristianos durante casi dos mil años. Y resulta que ahora, al principio del siglo XXI, volvemos a leer el mismo texto que existió, se conoció, se estudió, se comentó, se condenó y se relegó al olvido. Ahora vuelve de la mano de Krosney como si fuera un comentario subversivo, una obra literaria, filosófica y teológica que utiliza a Judas, el malvado del imaginario cristiano, para dar vuelta la historia. Para contar una historia alternativa que consolide una visión diferente. Visión que en realidad no aporta nada nuevo. Porque, según el texto de este "nuevo" evangelio, Judas le fue fiel a Jesús. Lo entregó a los romanos a pedido del propio Cristo, pues era la única manera para que Jesús cumpliera plenamente su misión en este mundo impregnado de malicia, un lugar donde el mesías tenía que bajar a lo peor del abismo para lograr redimir al mundo.

Son ideas muy comunes en la historia del mesianismo cristiano, judío e islámico. Desde el Rey dom Sebastião de Portugal ("El Deseado") desaparecido en el desierto en 1580, pasando por el falso mesías judío del siglo XVII, Shabattay ben Zvi, hasta los mesías de los musulmanes, el Iman XII desaparecido en una cueva o el propio Usama Bin Laden - probable ocupante actual de otra cueva montañosa entre Afganistán y Pakistán -todos llegan y ven al mundo real como "malo", "arruinado", "equivocado", y todos quieren redimirlo y crear uno mejor. Son ideas muy antiguas. El relato de estas ideas es el cuento apasionante y este es el marco de referencia del llamado "Evangelio de Judas". La historia del hallazgo es mucho menos interesante.

EL EVANGELIO PERDIDO, La búsqueda del evangelio de Judas Iscariote, de Herbert Krosney. National Geographic Society/Nuevo Extremo. Buenos Aires, 2006 d.C. Distribuye Océano, 258 págs. Traducción de Oriol García y Anna Guelbenzu.

El Señor Inquisidor y otros cuentos...

2008-11-07T05:36:00.000-08:00

La Iglesia no excomulgará legisladores por legalizar el aborto

Buena cosecha de Papas...

07.11.2008 08:40

Finalmente la Iglesia uruguaya no solicitará la excomunión de los legisladores que votaron por la Ley de Salud Sexual y Reproductiva, ya que la iniciativa de Monseñor Nicolás Cotugno no cuenta con el respaldo de la mayoría de la Conferencia Episcopal.

La sonada amenaza de excomunión realizada por el arzobispo Cotugno en relación al apoyo de la Ley de Salud Sexual y Reproductiva por parte de algunos legisladores no tendrá finalmente asidero.

La Conferencia Episcopal no respaldará esta iniciativa, según informa hoy el diario La República. En la asamblea plenaria de la Conferencia que se lleva a cabo desde el martes en Florida, surgió que si Cotugno plantea el tema oficialmente no obtendrá el respaldo de la mayoría de sus pares.

Una fuente de dicha Conferencia aseguró al matutino que el tema no fue planteado aún, pero que a raíz de las conversaciones entre los propios obispos “no va a haber nada de lo que se está diciendo”. La mayoría sostiene que el arzobispo de Montevideo "fue malinterpretado", y cree que no sería lo adecuado impulsar una excomunión.

Bush, premio Nobel de la Paz

2008-11-05T03:09:00.000-08:00

Gracias a un amigo que trabaja en la Secretaría del Comité Nobel de la Paz, en Oslo, tuve acceso al acta de una sesión reciente. Hela aquí, aun a sabiendas de que el Comité me desautorizará. Yo me zafaré, alegando que se trata de un cuento.

Presidenta : -Queda abierta la sesión. Tiene la palabra maître Pierrot, delegado de la Liga Perpetua por la Paz, con sede en París.

Maître Pierrot : -Señor presidente, señoras y señores. Antes de someter nuestra propuesta, permitidme que presente a nuestra organización. Nuestra liga fue fundada a comienzos de 1870, y se presentó al público con un concurso para premiar la mejor obra sobre el crimen de la guerra. Una de las obras concursadas fue El crimen de la guerra , del célebre estadista argentino Juan Bautista Alberdi. Desgraciadamente, no bien se terminó el concurso, Prusia atacó a Francia y los pacifistas franceses quedaron desalentados, de modo que la liga se extinguió. Pero, recientemente, la liga fue resucitada al calor de los alarmantes rumores sobre la gestación secreta de la Tercera Guerra Mundial. Nuestra liga ha recibido la adhesión de numerosas personalidades de todos los sectores de la sociedad, incluso de eminentes profesores de ciencias políticas y de economía, habitualmente biempensantes y amigos del poder.

Presidenta : -Señor delegado, le ruego abrevie, porque la suya no es sino la primera propuesta que figura en un largo orden del día.

Delegado : -Ciertamente, señora presidenta. Voy al grano. Nuestra liga propone al ex presidente de los EE.UU., mister George W. Bush, como candidato al Premio Nobel de la Paz.

(Murmullos en la sala.)

Presidenta : -¡Silencio! ¡Orden! Como usted puede ver, maître Pierrot, su propuesta ha dejado perplejos a unos e indignados a otros. Veo que están pidiendo la palabra los delegados de Finlandia, India, Cuba y los Estados Unidos de América. Tiene la palabra el profesor Saavo, de Finlandia.

Profesor Saavo : -La propuesta del honorable maître Pierrot parece una broma, porque es sabido que mister Bush ha iniciado dos guerras, se ha inmiscuido en los asuntos internos de muchas naciones, y no ha resuelto ningún conflicto internacional.

Presidenta: -Gracias por su precisión y concisión, profesor. Cedo la palabra al delegado indio, doctor Singh Singh.

Doctor Singh : -Nuestro país, que tradicionalmente se ha mantenido al margen de todos los conflictos que no ha provocado él mismo, ha visto con alarma creciente que los dos gobiernos de mister Bush instalaron nuevas bases militares en el exterior, las que hoy llegan a un millar. Esto basta para dudar de que mister Bush sería aceptado como afiliado de su liga, maître Pierrot. Además, . . .

Presidenta: -Gracias, doctor Singh. Tiene la palabra el delegado cubano, comandante Milfuegos.

Comandante Milfuegos: -La propuesta que estamos considerando insulta al noble pueblo cubano, que ha soportado estoicamente el embargo, reforzado por el ex presidente, criminal de guerra si los hay, y, por añadidura valido de las empresas petroleras, que están . . .

Presidenta : -Gracias, comandante. Cedo la palabra al delegado norteamericano, el reverendo Jimson.

Reverendo Jimson: -La propuesta del pacifista francés es tan ridícula como esas costumbres de sus compatriotas de comer caracoles y empapar el pan con el sudor de sus axilas. George W. Bush ha sido el peor presidente de nuestra historia: el más tonto e ignorante, imprevisor e imprudente, el más fraudulento y corrupto, mentiroso y ridículo; y, en fin, el más aficionado a recurrir a las armas para inventar y resolver conflictos internacionales. ¿Cómo se puede tener la desvergüenza de proponer para el Nobel de la Paz a un individuo que...?

Presidenta: -Gracias, reverendo. Como usted puede prever, maître Pierrot, su extraña propuesta no tendrá mucho apoyo. Le ruego la fundamente con brevedad.

Maître Pierrot: -Con mucho gusto, señora presidenta. Empezaré por aclarar un equívoco. Entiendo que no nos hemos reunido para elegir al mandatario más competente, justo, virtuoso o inteligente de nuestro tiempo, ni a quien mejor haya refutado la argumentación contra la guerra del ilustre argentino, doctor Juan Bautista Alberdi. No constituimos un tribunal criminal ni trabajamos para la musa Clío.

Presidenta: -En efecto. Al grano, por favor, maître Pierrot.

Maître Pierrot: -Al grano voy. Mi liga sostiene que mister George W. Bush merece el premio Nobel de la Paz por haber hecho imposible la Tercera Guerra Mundial durante nuestra generación.

(Murmullos en la sala.)

Presidenta : -¡Silencio! ¡Orden! Prosiga, maître Pierrot. Despeje nuestra perplejidad, se lo ruego.

Maître Pierrot: -Con mucho gusto, señora presidenta. El fundamento de la propuesta de mi liga es elemental. Toda guerra en gran escala exige un tesoro público gigantesco. Ahora bien, el ex presidente Bush recibió un gobierno con un enorme excedente producido por los recortes de los gastos sociales efectuados por sus predecesores, desde Reagan hasta Clinton. Pero Dubya, como lo llaman sus allegados, se las arregló para transformar ese superávit en el mayor déficit fiscal de la historia, a saber, más de diez trillones de dólares: la unidad seguida de trece ceros. O sea, en ocho años, cargó a cada norteamericano con una deuda fiscal de unos treinta mil dólares. Lo logró disminuyendo los impuestos a los ricos, haciendo que pagaran impuestos sólo una de cada tres corporaciones, iniciando dos guerras inganables -y que sólo beneficiaron a unas pocas empresas amigas- y aumentando enormemente los gastos del Estado, tanto militares como civiles, con el pretexto del terrorismo. Para colmo, al eliminar muchos controles estatales a los negocios alentó el aventurismo y la piratería empresariales, lo que ha llevado a una grave crisis económica que se difundió por doquiera. En particular, el gobierno del ex presidente Bush facilitó la caída inesperada de Wall Street y, con ésta, la primera crisis de desconfianza mundial en el mercado libre desde 1929. En resumen, Bush va a pasar a la historia como el presidente norteamericano que más ha hecho para arruinar a la economía más poderosa de la historia, así como para desprestigiar las teorías económicas y políticas que ensalzan el mercado libre, o sea, el capitalismo desbocado.

Presidenta: -Todo eso es bien sabido, maître Pierrot, pero no constituye mérito para galardonar al señor Bush con el premio Nobel de la Paz sino, a lo sumo, el de Economía.

Maître Pierrot: -Sin embargo, es obvio, señora presidenta. Al arruinar a su país, el ex presidente Bush lo ha llevado al punto en que no podrá iniciar nuevas guerras. Ha transformado a los Estados Unidos, de la única superpotencia que era al comenzar su primera presidencia, en la mayor impotencia mundial. Es verdad que los Estados Unidos siguen amenazando a todo el mundo desde sus mil bases militares, pero no pueden hacer otra cosa que espiar, intrigar, conspirar y rugir. Todo el mundo sabe que los rugidos del gran león gringo son hoy los de una fiera desdentada. Ha sido desdentada por el más grande cirujano dental de la historia, George W. Bush, el próximo Premio Nobel de la Paz. He dicho.

Presidenta: -Gracias, maître Pierrot. A juzgar por la expresión atónita de los presentes, que concuerda con mi propio asombro, tendremos que pasar a cuarto intermedio hasta la próxima semana. Declaro levantada la sesión, y hago votos por que lleguemos a comprender su paradoja, tan gálica, y tomemos una decisión que no nos ponga en ridículo. Al fin y al cabo, la nuestra es una comisión seria, a diferencia de la del Banco de Suecia, que otorga el Premio de Economía.

(Desorden descomunal en la sala, la que se va despejando lentamente.)

Mario Bunge

ALEJANDRA PIZARNIK Y LA MAGIA DE SU POESIA

2008-11-05T02:34:00.000-08:00

Alejandra PIZARNIK

“Los recuerdos vienen, pero no se quedan quietos…”, observó Felisberto Hernández. El que yo tengo de un único encuentro con Alejandra Pizarnik moviliza otros: el de Olga Orozco y Valerio Peluffo –hermano de mi padre y marido de Olga– y el de mi abuela paterna. También me trae a la memoria toda una época, a fines de los ’60, en que Londres, los Beatles, Rayuela y el boom latinoamericano eran protagonistas. Mientras en Buenos Aires, la universidad y el Instituto Di Tella declinaban bajo la dictadura de Onganía, en Europa se avecinaba el mayo francés.Olga y Valerio, vivían en aquel entonces el comienzo de una relación que, como en los cuentos de hadas, desembocaría en matrimonio. Ella trabajaba como redactora en la revista “Claudia” y él era arquitecto, pero además un lúcido y apasionado lector. Una noche Valerio me invitó a comer, anunciándome que iría Alejandra Pizarnik. En aquel entonces yo tenía una idea “romántica” del arte y los artistas y sentí una gran expectativa. Me sabía de memoria algunos poemas de Alejandra, como el que comienza: “Días en que una palabra lejana se apodera de mí. / Voy por esos días sonámbula y transparente...” y me la imaginaba como una etérea y alucinada adolescente.Pero cuando su figura menuda apareció en el living de mi abuela me encontré, no con una adolescente, sino con una mujer joven (tenía 31 años entonces) de ojos castaños, vivaces pero tristes, que escondía detrás de unos grandes anteojos. Tenía el pelo muy corto y estaba vestida como si quisiera afearse deliberadamente, o como si no le interesara en absoluto su apariencia. Me acuerdo que pensé con ingenuidad que un poco más de arreglo y otra ropa, la hubieran favorecido, sin reparar que justamente había mucho de desafío en esa indiferencia de Alejandra por su aspecto.Respecto a esto, Ivonne Bordelois le comenta a Cristina Piña (que escribió una excelente biografía de Alejandra) lo siguiente:“...recuerdo una fiesta que se ofreció en Editorial Sur al joven poeta Etvouchenko. Toda la intelligentsia porteña se apretujaba en torno a la estrella, quien, con lúcida celeridad supo reconocer, por encima de la jauría lisonjera que lo rodeaba, aquella única, pequeña y mal vestida sirena cuya única voz podía arrebatarlo...”. Alejandra tenía voz grave, pero a mí lo que más me llamó la atención fue su manera de hablar. Hablaba pronunciando cuidadosamente las consonantes, marcando todas las eses y separando imprevistamente algunas sílabas, o demorándose en otras. El resultado era un habla de extranjera, como ella misma dice en una entrada de su diario, cuando escribe: “…esta voz ciñéndose a las consonantes. Este asegurarse de que nada quede sin pronunciar…”.Sin embargo, esta manera de hablar que en cualquier otra persona parecería rebuscada, en ella sonaba como algo propio y natural. Aparentemente, el origen de esta dicción minuciosa, era una tendencia a la tartamudez. Así como para el gran poeta chileno, Gonzalo Rojas, la dificultosa pronunciación de las palabras significó el descubrimiento de la poesía, en Alejandra, la tartamudez originaba esa “cautelosa” manera de hablar y un extrañamiento consciente que vuelca en su poesía como cuando dice: “extraña que fui / cuando vecina de lejanas luces / atesoraba palabras muy puras / para crear nuevos silencios” . Aquella noche, Alejandra saludó con ternura a mi abuela, por quien sentía especial afecto, tal vez porque “mamita”, como la llamaban Valerio y mi padre, era una abuela como las de antes, de cabeza blanca, que a pesar de sus rosarios y misas diarias, confraternizaba amablemente con los invitados de mi tío, por más bohemios o exóticos que fueran.De todas maneras –y como suele suceder cuando se reúnen escritores– durante esa comida no se habló de literatura y Alejandra no se mostró para nada alucinada o sedienta de absoluto, como yo esperaba, sino deslumbrante de inteligencia y ferozmente irónica. Me acuerdo que secundada por Olga, se deleitó en ridiculizar a algunos escritores y personajes del ambiente literario porteño y que eran muy divertidas sus irreverencias.Otra cosa que me llamó la atención aquella noche, fue su obsesión por los juegos de palabras obscenos y hasta escatológicos (que años después reencontré en textos póstumos (“La pájara en el ojo ajeno”, “El textículo de la cuestión”, etc.) y me acuerdo que ella detenía el juego justo al borde de lo chocante, condicionada tal vez por la presencia de mi abuela y la mirada de Olga, que tenía con ella una actitud de madre ante las travesuras de su hija. La conversación también se centró en recuerdos nostalgiosos de un París que las dos habían compartido y contaron anécdotas que incluían a Julio y Octavio, que eran nada menos que Julio Cortázar y Octavio Paz. Yo no podía creer estar oyendo hablar con esa familiaridad de semejantes íconos literarios y aunque Alejandra me preguntaba por mi trabajo en la revista “Panorama” y por algunos amigos de ella, que también trabajaban allí, me sentí tan intimidada que apenas abrí la boca. Cinco años después, cuando me enteré de su muerte, y sobre todo de las circunstancias de su muerte(1), tomé conciencia de que conocerla me había decepcionado y fascinado al mismo tiempo. También que me había enseñado que la poesía no es algo que está donde uno pretende que esté. Está donde uno quiere y puede descubrirla. Aquella noche de 1967 Alejandra ya había dejado de encarnar el personaje de la precoz niña poeta, ya no había inocencia en ella, sólo causticidad, juegos verbales y sarcasmos brillantes, como un deliberado anticlímax. Y fue la sinceridad misma. Porque para ese entonces es muy probable que ella ya se hubiera negado a creer en su propio personaje poético, como anticipa en el poema titulado “Reloj”:“Dama pequeñísima / moradora en el corazón de un pájaro / sale al alba a pronunciar una sílaba: NO.” . Hasta ese “no” rotundo, Alejandra fue “la pequeña viajera”, “la pequeña olvidada”, “la pequeña muerta”, “la niña sonámbula en una cornisa de niebla”, o “la princesa en la torre más alta”, pero al ser alcanzada por la adultez se fue alejando de esa imagen de niña clarividente, para enfrentar a “la otra”, a “la extranjera” y descubrir: “…en cualquier momento la fisura en la pared y el súbito desbandarse de las niñas que fui…”. La otra protagonista de esa noche, Olga Orozco, transmitía en cambio la imagen de una suerte de pitonisa. Su voz profunda, oracular, el distanciamiento (usaba el “tú” , en lugar del “vos”) y el hecho de que durante bastante tiempo había tirado las cartas del tarot, coincidía con este personaje que anuncia con tono profético: “…Cuídate del amor que es quien se queda. / para hoy, para mañana, para después de mañana. / Cuídate porque brilla con un brillo de lágrimas y espadas... “ .Tono profético que en sus últimos poemas, escritos después de la muerte de Valerio, se va humanizando: “...Encuéntrame, amor mío, en tu tiempo presente. / Mírame para hoy con tus ojos de miel, de chispas y de claro tabaco. / Sé que a veces de pronto me presencias desde todas partes...”.Relacionado con el tema de la imagen o el personaje que se va construyendo alrededor de una persona, es interesante comprobar que tanto Olga como Alejandra cambiaron su nombre: Olga Gugliotta por Olga Orozco y Flora Pizarnik: por Alejandra Pizarnik. Dejando de lado la cacofonía resultante de “Olga Gugliotta”, los nombres paternos no coincidían con sus personajes latentes y por lo tanto no se sintieron representadas por ellos. Olga, experta en seudónimos (como redactora en la revista “Claudia” llegó a tener ocho), adoptó como nombre literario el apellido de su madre, el resultado fue Olga Orozco: combinación sonora de perfecta redondez, digna de la poeta que fue. Esta elección fue inspirada probablemente por el nombre de su amigo y maestro: Oliverio Girondo, y evocadora del gran muralista mexicano, o karmáticamente, dados sus conocimientos astrológicos, por el casi homónimo “horóscopo”. Por su parte el apellido Pizarnik es la transcripción errónea (cuando los padres de Alejandra hacen el trámite inmigratorio) del Pozharnik original, cuya raíz rusa “pozhar” significa “incendio”, algo que enseguida asociamos con la poesía pizarniana. Pero esto podría ser una coincidencia (aunque yo no creo en el azar), en cambio el remplazo deliberado de Flora por “Alejandra” (que lo duplica en sílabas), sugiere busca de afirmación y tal vez cierta atracción por la magnificencia implícita del nombre, reiterada en un poema: “alejandra alejandra / debajo estoy yo / alejandra” . Y Alejandra no sólo se forjó un personaje poético que durante un tiempo le permitió aceptarse, también idealizó la imagen de su padre, el “hombre de ojos azules” que aparece en algunos poemas y que - según la biografía de Cristina Piña - le producía horror. De chica, Alejandra fantaseaba que su padre era violinista y probablemente “conde”. Hoy, con la perspectiva que da el tiempo, creo que su inteligencia y su humor deslumbrantes, encubrían una vulnerabilidad intolerable, esa vulnerabilidad que la lleva a preguntarse en el poema: “y que es lo que vas a decir / voy a decir solamente algo / y qué es lo que vas a hacer / voy a ocultarme en el lenguaje / y por qué / tengo miedo”.Vulnerabilidad, impotencia, desesperación, de quien ya sabe que las palabras no bastan, como cuando dice: “…no, las palabras no hacen el amor / hacen la ausencia / Si digo agua ¿beberé?Si digo pan ¿comeré?…”.También Olga Orozco se preguntó: “…¿cómo nombrar con esta boca, como nombrar en este mundo con esta sola boca?…”13 y admitió: “…nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía. Hemos ganado. Hemos perdido...”.Pero el balance de Alejandra es demoledor; poco antes de morir, en septiembre de 1972, escribió:“La noche soy y hemos perdido / Así hablo yo, cobardes. / La noche ha caído y ya se ha pensado en todo”.
(1) La muerte de Alejandra a los treinta y seis años, a causa de un exceso de somníferos, fue una muerte anunciada. En 1970 hubo un primer intento de suicidio, al que siguieron otros y pasó temporadas internada en el pabellón neuropsiquiátrico del Hospital Pirovano.
Referencias:Felisberto Hernández, “Por los tiempos de Clemente Colling” (Obras Completas), México, Siglo Veintiuno Editores, 1983. Alejandra Pizarnik, “Arbol de Diana”, Buenos Aires, Botella al Mar, 1988; “Los trabajos y las noches”, Buenos Aires, Editorial Sudamericana, 1965; “El infierno musical”, Buenos Aires, Siglo Veintiuno Editores, 1971; “La última inocencia”, Buenos Aires, Botella al Mar, 1976; “El infierno musical”, Buenos Aires, Siglo Veintiuno Editores, 1971; “Textos de sombra y últimos poemas” (Recopilación Olga Orozco y Ana Becciú), Buenos Aires, Editorial Sudamericana, 1982.Cristina Piña, “Alejandra Pizarnik”, Buenos Aires, Planeta, 1991.Ivonne Bordelois, “Correspondencia Pizarnik”, Buenos Aires, Seix Barral, 1998. Olga Orozco, “Los juegos peligrosos”, Buenos Aires, Losada, 1972; “Con esta boca, en este mundo”, Buenos Aires, Editorial Sudamericana, 1994.
(*) Luisa Peluffo nació en Buenos Aires y cursó estudios en la Escuela Nacional de Bellas Artes. Se radicó en San Carlos de Bariloche, en 1977. En 1988 obtuvo la beca Creación en Narrativa otorgada por el Fondo Nacional de las Artes. Su primera novela, Todo eso oyes, mereció en 1989 el Premio Emecé. Su segunda novela, “La doble vida” (Atlántida, 1993) el 1°Premio de Narrativa, Región Patagónica, de la Secretaría de Cultura de la Nación y el Premio “Ricardo Rojas” de la Municipalidad de Buenos Aires. Ha editado los libros de poemas: “Materia viva” (Schapire, 1976), “Materia de revelaciones” (Botella al Mar, 1983) y “La otra orilla” (Ultimo Reino, 1991) que recibió el 1º Premio del Fondo Nacional de las Artes, y en España, “Un color inexistente” (Torremozas, 2001) que obtuvo el XVIII Premio “Carmen Conde” de Poesía. En 2005, su obra teatral “Si canta un gallo” mereció el 3º Premio del Instituto Nacional del Teatro.

http://www.rionegro.com.ar/diario/2007/09/23/20079v23j05.php

Diario Río NegroProvincias de Río Negro y Neuquén, Patagonia, Argentina. Es una publicación de Editorial Rio Negro SA.

2008-11-03T09:06:00.000-08:00

¡FELIZ CUMPLEAÑOS MI VIDA!

Sos mi continuidad. Te esperé colmada de ilusiones y me brindaste la esperanza, la energía para subsistir.Te amo mi perqueña luciérnaga¡Gracias por estos dos añitos de inmensa felididad!

Tu abu Yaya

"Gracias Babá Milton..."

2008-10-26T21:46:00.000-07:00

Fué una madrugada donde afloró mi desazón en todo su potencial. Una suerte de intento y, como si fuese la última bocanada de aire puro, quise aspirar produndamente para seguir aferrada a la vida elegida. Como si intentara cruzar un viejo y desgastado puente por el cual debía indefectiblemente transitar con la seguridad y esperanza de avanzar por el camino cierto a pesar de los peligros y acechos; tu estabas del otro lado extendiendo tu mano amiga.

Confié en ti, en tu palabra, en tu honestidad... Me recibiste con la calidéz de un padre aconsejando a un hijo doliente. Me ofreciste verdad y la acepté por esa confianza que inspiras y la alegria que te da el compartir, como la severidad manifiesta en el orden y en la unidad de tu rebaño.

Gracias Babá, te quiero mucho

Omilola
Indiana t´ Yemoja Bomi
06-08-2008

Mi nueva familia religiosa

2008-10-26T21:40:00.000-07:00

Este fué uno de los pasos más lindos que he dado. Doy gracias por la oportunidad, por las vivencias compartidas, por el cariño y respeto recibido por Uds.

¡Gracias querido Egbé!

Omilola

Indiana T´Yemoja Bomi

Octubre 18 de 2008

MONTE GRANDE, Mi Ciudad...

2008-08-16T01:12:00.000-07:00

NOSTALGIAS DEL BARRIO
“LA CAUTIVA”

Cierra el paso del tiempo una historia, un recuerdo.

Ese barrio que ha ido creciendo junto a mí, a mis afectos y junto a mis esperanzas agitadas por esa juventud valiente, hechicera, mágica con sus soles y tiempos eternos.

Ese barrio, el de una calle de tierra y varios potreros, de cardales y manzanillas que embellecían sus ignotos huecos entre ramas y piedras que emergían renovando mi tamaña inquietud. Cuando los vecinos podaban los árboles dejaban el ramaje en los campitos, entonces, los chicos corríamos alegremente en grupos a construir cuevas, que luego eran incendiadas al finalizar el concurso. Allí, quemábamos muñecos llamando al hado de la hoguera quien misteriosamente nos mostraba esas chispas de felicidad, y aunque perduraba en nuestra inocencia, sin saber ésta, se iba quemando junto a las ramas y los sueños.

Durante el invierno y los intensos temporales, íbamos ataviados con capas y botas a los largos zanjones. Los barquitos de papel se mezclaban entre los renacuajos y la gramilla dura. Esperábamos con ansiedad a que soplara el viento Pampero para ver el sol radiante, escuchar la vida que comenzaba a surgir luego de las tempestades y a juguetear en el fangoso camino que debíamos transitar. Los rumores inquietos de los gorriones y su vuelo astuto complementaban la pictórica escenografía. Por allá lejos, el tren que pasaba con sus largos vagones y una tediosa máquina. Las florcitas celestes de los paraísos se compactaban entre el barro y el pasto mojado y aplastado. Los zapatos quedaban húmedos y sucios, pero ellos, no impedían una tarde de locas hazañas.

El cencerro del carro lechero advertía la llegada de Don Cholo, un vasco emperifollado con bombachas, gorra y alpargatas que vendía la leche fresca y recién ordeñada. Me gustaba ver cómo se hundían las ruedas de su carro en las huellas y pedruscos de la calle. Se bamboleaba como un bergantín a la deriva en aguas confusas y agitadas.

Por H. Irigoyen y Alvear todas las tardes se asomaba un anciano muy peculiar. Le decíamos Don Sabino. Llegaba al potrero con sus tres vacas, algún becerro y una vara muy larga. Era bajito, vestido con su eterno saco marrón, un pantalón gris remendado, alpargatas bigotudas y una gorrita con visera medio agujereada. Mi hermana Anahí corría a recibir los huevos frescos o el pote de dulce de leche, mientras Eleonora y yo cortábamos pasto para darle al ternerito mientras lo acariciábamos.

Don Eusebio, el jardinero, era un paisano de bombachas y botas de goma, un chambergo descolorido y un cigarro apagado en la boca que chupaba incansablemente. Siempre estaba trabajando por el vecindario y al pasar, saludaba con ese característico: “Buenas y Santas”... Ese memorable hombre que un día cualquiera desapareció de nuestras veredas y canteros para siempre, aún se lo nombra entre los viejos vecinos del barrio como un personaje muy singular.

Este barrio, La Cautiva, que recuerda al escritor Esteban Echeverría, también tiene una plaza llamada Parish Robertson. Algunos arbustos con alambrados y molinetes, otrora la embellecieron. Un césped muy cuidado por Félix, aquel jardinero, remoto en mi memoria, quien entonces vaticinó mis aficiones a las letras cuando apenas había
cumplido diez años. Un regalo que conservo: mi primer diccionario Larousse, una pluma, un frasco de tinta dorada y otra plateada...

En la Plaza todo era alegría, juegos, bicicletas, gritos y risas. Desde la escalera del mástil podía ver a los pinos que se alzaban majestuosos en el Club Hípico, algunos establos o a los cuidadores vareando los caballos. Hacia el otro costado, tímidamente, la vieja Escuelita N° 14 se abría paso entre algunas incómodas malezas.

El Club Atlético Monte Grande, el segundo hogar que me enseñó a nadar, a vivir y a bailar con el Prof. Bertachini e Isabel Checa, en donde aprendí a competir de la mano del Prof. Raúl Roca. Cada puerta y rincón aún abriga parte de mi existencia, de mis alegrías compartidas con todos esos chicos, que ya, adultos, tendrán las mismas reminiscencias que yo.

Todas las mañanas sentía fuerte y vivaz la sirena de la fábrica AMAT. Casi todos en el barrio trabajaban allí. Por eso también tenía vida y alegría porque había proyectos y también trabajo como en el Frigorífico Monte Grande. Entonces, el devenir de la gente no era triste ni iracundo, su fuerza era tan increíble como su complacencia. Los pesares existían, claro que sí, pero esos eran diferentes. Los niños también teníamos nuestras penas y quizá, los adultos no podían percibirla. Esas angustias que no siempre se comprenden por la exigüidad de discernir las pérdidas, las muertes y los sinsabores que habitualmente nos mellan el alma.

La felicidad de mi infancia. La casa paterna, esa, la casa 54 del barrio. Ahí, donde mi madre todos los mediodías me esperaba silenciosa, con el plato de comida humeante, entendiendo mi necesidad de refugio, de abrigo luego de una mañana fría y lluviosa. Un padre, aquel Policía, el de antes, el respetado. Aquel que infundía honor y sabiduría. Mi padre, Don. Arturo E. Bauer Vila, o para otros: “Toto”. Ese Comisario avezado y querido, al que casi no pude disfrutar porque su trabajo y sus obligaciones me lo impedían. Ese hombre al que apenas pude entender siendo una mujer y que la vida, sentenciosa, me lo arrebató una mañana de noviembre cuando sentía el placer de compartirlo con mis hijas y disfrutar lo que antaño no pude. El dolor agravó mi impotencia. La impotencia complicó mi vida hasta hoy.

¡Tantas cosas pasan en la vida de los hombres! . Los recuerdos quedan, vuelven o se van. Los espacios quedan vacíos y los vacíos se llenan con los espacios ganados fortuitamente de aquellas personas sublimes o soberbias que se adosaron, sin sospecharlo, a nuestras maravillosas vidas. Pero siempre, absolutamente siempre, indefectiblemente siempre, y, extraordinariamente siempre, nos dejarán huellas que difícilmente podamos borrar.

Hay en el camino de mis nostalgias la idea terrible de que las cosas no son duraderas. Todo surge de una energía que se transmuta. Que tiene movimiento, porque ese todo está en permanente actividad. Arriba y abajo, todo es igual pero en otra dimensión, en otro plano. El amor se transforma en odio y los sueños, quizá, algunas pocas veces, en realidad. Lo que hoy es, mañana será pretérito en el libro de nuestras vidas que quizá no logremos recordar. Por ello, si de amores se habla, también en mí los hubo y los hay.

Y mi barrio, convertidos hoy sus potreros en plazoletas, la vieja escuela que permanece intacta con el peso de sus años a cuestas. El hogar materno. Las casas de mis abuelos. El Club Hípico que mantiene aún esos pinos enormes y grandiosos y al viejo tanque que abastecía de agua a todos los vecinos.
Hoy lo veo transformado, elegante y reposado. Con un Hospital enorme, sostenido por la voluntad de hombres y mujeres que a diario luchan para salvar y atender vidas. ¡Cuántas veces recorrí esos pasillos interminables!

El nuevo asfalto ahora no permite que haya barquitos de papel ni renacuajos en el agua estancada. Ya no puedo hacer las fogatas ni concursos de cuevas, ni jugar a la guerra con los chicos

“Todo” es la continuidad del todo. La prolongación, extensión también de mis vivencias. Las argucias y la melancolía por resguardarme entre las copas de esos árboles. Observar, silenciosa, las verdes pasturas, las casas enfiladas, algunas guardando la fachada de antaño, otras, renovadas y pletóricas que se alzan hasta el cielo azul e infinito coronado por el vuelo apurado de los gorriones, mientras que al caer el sol se escucha el gorjeo de los pájaros arrumándose tímidamente en sus nidos en un atardecer cualquiera.

Todos esos juegos magistrales que parecen eternos, reviven en cada letra que al cerrar mis ojos, rememora ese pequeño lugar en donde acontecieron historias lejanas o cercanas. Historias y gentes a quienes ya no veo cotidianamente o se han perdido en este sideral espacio del tiempo y las nostalgias.-

Indiana A. Bauer

Publicado en la Antología de la Asociación

de Artes y Letras de Esteban Echeverría

Buenos Aires - Argentina

BOCETO AÑIL...

2008-08-16T00:46:00.000-07:00

BOCETO AÑIL

No había imaginado proyectar tu rostro y plasmar mi vida a tu fantasma, ni a tus caminos inciertos; sin embargo lo hice.
No buscaba en la sombría hora la luz de tu sol, ni el perfume de tu piel. Solo encontré tu nombre y a él me entregué.
No deseaba beber agua de tu cántaro, ni mitigar mi sed con tu sangre, y, sin embargo, me dejé llevar necesitada de ti.
No quise caminar tu camino, beber tu vino, ni tomar tu mano tan lejos de la mía. Solo quise observarte, esperar y saber cuanto tú, confiabas en mí.
No percaté en tu tristeza la agonía de la soledad, pero mi agonía es la tristeza por tu ausencia y busco sin lograr un encuentro, sin poder mirar tus ojos apagados por ese dolor que recusa mis ánimos y me hace sufrir.
No me resisto a este desafuero, no temo continuar inventado sueños si no deseas... Solo tomo de ti lo que me entregas para que conviertas mi amor en una fuente de salvación.
Te aliento a seguir tu vida, a recorrer libre los caminos elegidos, en los tiempos soñados y realizar tus sueños frustrados en esta vida que deseas, atesorando un pasado.
Muchas veces pensaste en esa "única vida" y en "ese ser único" que somos. Demuéstrate a ti mismo que es así, que eres así.
Amar, no significa complacencia. Amar, no significa esclavitud ni egoísmos. Amar, es dar la libertad al otro cuando se siente asediado aunque el dolor nos quiebre. Amar, significa acompañar en silencio, caminar despacio y soñar los mismos sueños. Amar, es fundirse en el otro y entregarse sin condiciones o reproches.
Solo, mírate en el espejo y verás tu espectro y cada vez más cerca lo inevitable
Por eso, te exhorto a seguir viviendo cada minuto como si fuese el último. Que sigas amando y atesorando tus sueños como elixir y alimento para tu espíritu, que en definitiva, es quien permanecerá incorruptible en los tiempos de todos los tiempos.
Tu y yo, seremos otra gota más de agua en este mar de desencuentros. Pasaremos inadvertidos en las historias de los hombres y no habrá gestas que nos invoquen o labios que nos nombren. No habrá lágrimas que nos revivan, ni manos que entibien nuestros huesos. Solo seremos sal en la tierra y luz en las estrellas.
... ¡Añil de mi ilusión, añil eres tu! ...

Indiana Bauer
9-6-2004

Descripción - Retrato

2008-08-16T00:06:00.000-07:00

De pronto el pasado y el presente se conjugan implacables y categóricos en mi.

Las huellas del tiempo se graban sobre mi rostro como vetas en el tronco añejo de un árbol.

Mis ojos verdosos _antes iluminados_ sostienen el cansancio acumulado por los años y mi piel ya no se parece a la fina porcelana que insinúa "juventud".

Quizá mantengo mi sonrisa forzada, pero aún, mis labios finos son los que guardan los secretos más íntimos.

Todo parece haber cambiado desde ese espejo que muestra "esa", la otra, la mujer que no soy...

Indiana Bauer

19-6-2008

2008-07-09T17:56:00.001-07:00

Un lugar maravilloso

2008-07-04T08:29:00.000-07:00

VISITE O SITE do Pai Nenen de Obatala

www.painenendeobatala.com.br

Hice una visita virtual a este templo paulista cuyas característica sería extenso de enumerar. Pero puede ser visitado y seguramente cada visitante será recibido con la tradicional hospitalidad del pueblo de santo.

CARTA A SEBASTIAN

2008-06-16T23:24:00.000-07:00

LOMAS DE ZAMORA, 11 de enero de 2001.-

SEBASTIÁN:

Sé que nada ni nadie podrá sellar las heridas que tienes. A veces las palabras sólo son pequeñas gotas de agua que nos alivian de la sed pero no pueden saciarla.
Quiero que sientas que el mundo puede entregarte lo que tu desees, que puedes atesorar cada momento como si fuese el último de vida, disfrutar de la brisa, del aroma de las cosas, respirar otro aire, intenso, que corra por tu piel, tu garganta, replete tus pulmones con ese maravilloso elixir llamado vida.
Tu me decías anoche que no era fácil y que te gustaría hacerlo. Pues... “ Mi Pequeño Gran Ser”... Debes tener más confianza en ti, reencontrarte con ese SEBASTIÁN al que quizá le duela hacerse hombre. Apreciarte, amarte, amarte una y otra vez, nadie cuidará ni te amará como vos a tu vida y tu cuerpo. No importa tus flaquezas, tus impotencias, no te importe el qué dirán, no te importen los prejuicios sociales. Sé tu mismo.
Vives rodeado quizá de fantasmas y es como si tuvieses temor de desprenderte de ellos. Te invade la inseguridad, eso tan horrible que hace más sensible al ser humano, una especie de inferioridad marcada por un agudo sentimiento de culpa ajena... ¿Porqué? ¿Quién es inferior o superior a algo o alguien? Tu mismo dijiste y sientes que Dios no existe, que los hombres (si mal no entendí) somos él, parte de él... Pues yo no estoy para decirte en qué Dios, diablo o cosa debes creer, pero sí para decirte una y mil veces que tú eres parte de ese Dios, esa vida, ese todo... Qué eres una parte tangible e
Importante para los demás aunque tu no lo creas. Hay personas que te aman, que te respetan, que te odian y te miman o te arrebatan momentos que jamás podrás recuperar.
Tu me hablas de muerte, de morir en soledad. La muerte es resurrección, cambios profundos, la continuidad de todo, la separación de la nada... La muerte se desea cuando no hay mucho por hacer, cuando duele mucho el cuerpo, o cuando nuestra materia envejece por los años y las ausencias se encriptan cada vez más.
Mi cielo, anoche dije que te comprendía, y algún día, cuando quisieras podría contarte otras cosas. Lo definitorio, lo decisivo a mi cambio fue la entereza de comprender mi error. Entender que no podía cambiar al mundo, pero si podía lograr transformar mi estado. Ser yo misma sin olvidar mis principios pero tampoco mis necesidades...
En cierto modo aprendí a vivir sin resguardos aunque muchas veces suelo pensar en la resignación por la que debo atravesar... Pero sabes una cosa, me di cuenta que indefectiblemente el hombre debe aceptar resignarse la mayoría de las veces. Es inevitable, incuestionable, piénsalo. Analízate sin piedad, no esperes que los demás marquen esos errores que tú debes aprender a ver, a resistir. No pretendas vivir tampoco de las faltas de los ajenos, cada hombre es único en su especie, absolutamente insuperable, y sus caminos están regidos desde otros parámetros nada es igual a todo... nadie es igual a otro, solo así mismo.
Tú sabes la intención de esta prosa, carta, o como desees llamarlo. Todo aquello que me cuentes, quedará en mí, en nosotros. Nunca, jamás te voy a dejar solo. Callada, estaré a tu lado como un espectro (porque ángel no soy), esperando que fluya de ti, un pequeño hálito o una evocación. Cuando tu memoria me llame, dónde estés y aún en el plano en cual me halle te encontraré y sabrás que no estarás solo porque siempre estaré contigo.

tu amiga

Indiana.-

HOLA, me presento...

2008-06-16T21:20:00.000-07:00

Muy pocas veces deseamos mostrar quienes somos. A veces nos ocultamos hasta de nosotros mismos y no permitimos aflorar el verdadero interior.

La escritura siempre ha sido mi único placer y deseo compartirlo contigo.

Si bien no soy buena escribiendo sé que soy ocurrente y ello me ha brindado muchísimas satisfacciones.

Te voy a presentar una narración cuya historia fué real, cómica y hasta muy deplorable, no para mí, sino para los actores invisibles de esta historia. No voy a dar apellidos pero imaginá a los nombrados "Patricios Intelectuales de Esteban Echeverría". Aquellos que por décadas han quedado y seguirán pegados a sus sillones intentado fomentar la "Literatura entre 5 ó 6 personajes" dentro de la comuna sin dejar a las nuevas generaciones expresarse y trabajar seriamente en favor de la Unidad y la Cultura ...
Con mi amiga Silvia Lorenzo (de Monte Grande) logramos articular un tallercito literario donde ella daba sus clases. Fué una maravillosa experiencia que cada martes y jueves esperábamos reencontrarnos. Hicimos una linda fusión con respeto y mucha alegría porque el factor humano fué muy bueno. Nos costó mucho llevarla a cabo por las discrepancias y altanerías de los actores invisibles (los patricios intelectuales) que, como éstaban aburridos, se dedicaban a amenazar a mi amiga por teléfono...

¿CRONICAS Y REVESES INTELECTUALES?

Como diría el Persa Omar: ¡Cuán débil es el hombre y cuán implacable su destino!
Sí, a mí me pareció correcto este epíteto que nos descifra como simples criaturas tentadas a golpear al mundo sin darnos cuenta en cómo caemos en las más locas argucias o vanidades. Entonces, me imagino a la providencia tranquila y solemne, observando desde su torreón todos nuestros pasos. Escudriñando silenciosa, nuestros pensamientos hasta que un día cansada de ver nuestro tonto hábito nos da un feroz revés y ahí caemos como un pesado tonel al agua.
No sé por qué expreso esto. Será porque los aficionados a las letras no sabemos nunca lo que hacemos. No entendemos por qué, repentinamente, nos ataca el desmesurado placer de garabatear las hojas en blanco. Es como si fuese una jugosa tentación de romper con las imposiciones más complejas determinadas por esta sociedad, nuestra rebeldía ante la injusticia y las malas obras aunque sean nuestras... ¡Qué sé yo! Miro esto, tacho o agrego pero algo quedará impreso, lo sé: ¡Una espantosa obra de arte!, pero no es mi culpa, sino a la falta de inspiración...
¡Ah!, pero la consigna es otra: narrar sobre la primera reunión de este taller. ¡Hum!, Veamos. Un día cualquiera, hablando con Silvia, contándole mis cuitas y tropezones con diversos eruditos en la materia, decidimos organizar este taller en conmemoración a nosotros: "los presentes".
Durante año y algo más postergamos nuestra decisión hasta que el 22 de abril se lanzó el tan esperado proyecto, sin contar las contrariedades y chanchullos de los " Patricios Intelectuales" que arremetieron sus plumas hacia nuestras cabezas. Pese a todo, aquí, nos hemos reunido ávidos de conocernos, y casi diría, algo temerosos e indecisos. Debo confesar que estaba aterrada, pues, mi mente era una bolsa de gatos y esa musa perezosa y tranquila parecía no querer dictarme las palabras tan anheladas para hacer un poema. ¡Es culpa de la musa, no mía!
Aclaro que ni los sonidos de la naturaleza me sirvieron para crear algo armonioso y serio. ¿Será que me falta seriedad? Puede, pero eso sí, es culpa del destino.
Todos lograron armar su proyecto de acuerdo a las consignas que entregó Silvia, pero claro, a mí me tocó escribir sobre el beso. Entonces, entre el beso rubí y el olor a rosa-té apareció vaya a saber por dónde, un peregrino que seguramente, como mi musa venía adormilada desde un bosque imaginario y una cascada, se llevó por delante un pino y me mandó por el camino incierto del poema. ¡Esto fue culpa de Silvia y también de mi musa que se quedó dormida!
Si a esto le debo agregar un condimento de seriedad, bueno, trataré de hacerlo. Pero en mi opinión, nada mejor que un clima de amistad y concordancia como el que hemos experimentado en el taller para lograr nuestros objetivos. La humildad es un detalle imprescindible para realizarse en la vida y lograr esa fraternidad con nuestros congéneres. Así que, mi terrible deseo es que nos promulguemos a favor de esta identidad con respeto y amor hacia nosotros y a la cultura, y, aclaro, que este interés, me parece, no es culpa de nadie sino de todos nosotros, los que hoy estamos acá...

Indiana Bauer
29-4-2003
Taller Literario del Club Jornada De Monte Grande

2008-06-11T22:52:00.000-07:00

Lomas de Zamora, 23 de Octubre de 2007

Querida Mujer:

A través de esta carta deseo reivindicar a la vida, deseo exaltar nuestra femineidad y poner de manifiesto aquellas cosas que hemos rechazado y/o censurado y forman parte de una realidad: tuya, mía o de todos.Durante mucho tiempo mi cuerpo no tuvo el cuidado que merecía. Tenía pánico de ir a un médico y durante 47 años por diversas razones, tuve que pasar siete veces por el quirófano, pese a ello, las consultas al ginecólogo fueron evitadas por mucho tiempo hasta comenzar con inconvenientes pre-menospáusicos. Me realizan a esa edad mi primera mamografía, recuerdo que era el mes de octubre de 2005. Me inventé trabajo y agenda completa hasta que, pese a las molestias y mi negación, tuve que recurrir a la ginecóloga en el mes de marzo de 2006. Pasaron 5 meses, tiempo donde los fantasmas y los entuertos de mi mente jugaban en contra de mi situación. Intuía, sabía, me negaba...Me detectaron un carcinoma lobulillar en la mama izquierda, era pequeño pero invasivo (menor a dos cm) pero su clasificación era Birards 5 (Altamente sospechoso), por lo que la Dra. B. Fabbri me derivó al Dr. Carlos Mastromarino (ginecólogo y especialista en Mamas). No había que perder más tiempo, había una larga batalla. Recuerdo que mi mejor amiga me acompañó hasta su médico para realizar otra interconsulta. Luego de una larga y tediosa espera el galeno comenzó a revisarme y le entregué mi mamografía con magnificación y ecografía con extensión axilar, él, solo me miró y me preguntó si yo sabía qué enfermedad tenía. Fastidiosa le contesté que si y éste me pidió que le dijera cuál era. Con lágrimas contenidas le contesté en voz baja: “cáncer”, él no se conformó con mi respuesta y me pidió que se lo dijera más fuerte, volví a darle mi diagnóstico. Molesto me gritó que se lo dijera más fuerte y allí es dónde le grité a viva voz mi enfermedad y rompí en llanto. Me tomó del hombro y me dijo: “Cuando Ud. Aprenda a decir su enfermedad en voz alta y sin miedo, va a asumir que está enferma. Todavía está a tiempo. Luche. Si ama a la vida, luche. Le espera un largo año de batalla. Se merece vivir...”Estaba sola. La noche se prestaba a la nostalgia y a los constantes replanteos. No podía cambiar las cosas y tampoco podía volver atrás. Estaba signada a esta crisis y me quedaban dos caminos: entregarme o enfrentar la realidad y no dar tregua al cáncer.La llovizna pegaba en el parabrisas del remis. Sabía que no había elección. Volvía a repetirse una historia y que yo, solo yo, podía cambiar. Esto ya no era uno de mis tantos cuentos, ni siquiera un artilugio literario. Era un designio y debía esforzarme por cambiar ese final.En el año 1983 cuando quedé embarazada de mi hija mayor: Marianela, mi suegra estaba batallando con un cáncer de mamas. La ayudé y la acompañé en su agonía pero con ella se llevó la ilusión de conocer al bebé que nacería dos meses después de su muerte pocos minutos después de mi cumpleaños: era el 7 de marzo de 1984. Tuvieron que pasar poco más de veinte años para que esta historia se hiciera presente nuevamente en nuestras vidas. Días antes de confirmar mi dolencia, mi hija Marianela me da la noticia que estaba embarazada. Un gran temor corrió por mi mente: “¿La dejaría sola justo en este momento?”El pecho lo sentía estrujado y solo veía las gotas de lluvia pegar en los vidrios del auto. Todo alrededor era oscuro, como yo lo sentía, como lo veía, como era mi soledad en los peores momentos de mi vida y en los que no presentaba factura a nadie. Qué les diría a mis hijas. Macarena estaba asistiendo a su suegra afectada de la misma dolencia que la mía, solo que ella se entregó. No hizo tratamientos ni buscó ayuda. Estaba mal. Marianela con su embarazo. No querían que sufran. Mi esposo, quizá con el tiempo podría llegar a valorarme u olvidarme, no lo sabía, ni aún lo sé... Ahí noté algo: “me autocastigué”. Ahora que te escribo esto querida mujer te digo: a veces cuando no nos sentimos queridas o respetadas nos inmolamos como si a través de este sacrificio llegásemos a ser inmortales en la memoria de los que amamos y es ahí cuando nos olvidamos de nuestra dignidad. No quise eso. Me di cuenta y no acepté inmolarme por causa de otro y por ello decidí apostarle a la vida.Llegué a mi casa y mi esposo me preguntó cómo me había ido. Lo miré con esa soberbia que te da la posibilidad de revancha, aún sangrando por la gran herida del alma. Solo le dije:_ “Esta batalla es mía. No lo hago ni por vos, ni por las chicas y mucho menos por ese bebé que va a nacer... “No me entrego, lo hago por mí...”_ Me contuve mucho. Recibí también, cosa muy importante, el apoyo de los seres queridos. Ante mi madre tuve que esconder mi enfermedad para preservarla porque no quería perderla. Me sometí a todos los estudios de alta complejidad y siempre acompañada por mi marido, mis hijas y mi amiga Vanessa. Reconozco que tuve ataques de tristeza y hasta de cansancio. No me permitía llorar. Cuando me dieron el resultado de la ecografía abdominal y vimos que mi hígado estaba bien, Marianela, Vanessa y yo no pudimos contenernos y terminamos abrazadas las tres llorando de alegría. Las tres teníamos miedo pero ninguna lo había hablado. Eso no era todo, había que seguir.Recuerdo que el día que me enviaron en remis el diagnóstico de la biopsia desde el Centro de Investigaciones Mamarias de Capital Federal, dejé la carpeta sobre la mesa. No me atreví a abrirla. Mi marido estaba mirando televisión. Yo, sentada en una silla, me negaba a hacerlo. Gustavo no se interesó tampoco en conocer el resultado. En un momento recordé las palabras del médico y me hizo tener valor para corroborar el diagnóstico. Lo leí. Sentí que un escalofrío corría en mi cuerpo, necesité un abrazo. Necesité que me hablaran o me gritaran. Necesité saber que significaba algo y que me dijeran que todo iba a estar bien. Solo hubo silencio...A Marianela le seguía creciendo la panza. No quería proyectar nada para el bebé. No quería distraerme. Debía poner toda la atención en mi para poder salir adelante. Macarena Luchaba estudiando, trabajando y sosteniendo a su suegra que ya estaba en la peor etapa de la enfermedad. Yo tenía muy buena relación con María Alejandra. Pese a que le hablé mucho, ella solo quiso negar su enfermedad y hacer un tratamiento alternativo basándose en la ingesta de gorgojos. A todo esto, mi primo Alberto, ese hermano de la infancia al que aún extraño, yacía en la cama de un hospital muriendo de cáncer de pulmón. Un mes antes de mi operación fallece sin que yo haya querido verlo, ni siquiera asistir a su velatorio por necesidad de preservarme. 15 días después fallece María Alejandra. Una semana antes, cuando me estaban haciendo el prequirúrgico, en la radiografía de Tórax aparece una imagen sospechosa en el pulmón izquierdo. Sentí terror, sentí mucha angustia hasta que mediante estudios exhaustivos descubrieron que no era nada malo y se podía realizar la operación sin riesgo alguno.Llegué a ese 5 de julio de 2006 con la tranquilidad que estaba en las mejores manos: Dr. Carlos Mastromarino y su equipo y el Dr. Aldo Castagnari y equipo de Oncología. Me sentí querida, contenida. Me explicaron cómo sería la cirugía, que no habría necesidad de hacer una total ablación de la mama ni de todos los ganglios. Que, de todos modos hasta que no se abriera el campo quirúrgico no se sabría cómo y de qué manera estaban las cosas.A las 16 horas me llevaron a cirugía. Desperté bien. Lo primero que hice fue ver si me habían sacado la mama. Si estaba entera. Si mi brazo estaba hinchado. El médico se quedó y hablo conmigo y al día siguiente ya estaba en casa.Había que esperar el resultado de los estudios patológicos. 40 días muy largos para saber si debían o no hacerme quimioterapia. Estabamos creídos que todo estaría bien y así fue. Los resultados de las biopsias arrojaron que los factores hormonales eran positivos, que los ganglios y margen de seguridad cercenados estaban libres de células malignas. El Dr. Castagnari, al leer los resultados me dio la noticia que solo haría tratamiento por 5 años con Tamoxifeno, también me pidió que lo abrazara y que disfrutara el embarazo de mi hija.Hay un antes y un después en mi vida al pasar por esta situación. Mucho de mi verdadera identidad afloró pero si sé que no sigo siendo la misma mujer y es algo de que debo modelar. Aprendí a valorar cada espacio y segundo de mi tiempo. Amo amar y disfrutar a Valentina, mi nietita que en pocos días cumple 1 año. Ella me acompañó silenciosa en esta cruzada. Valentina me dio, sin querer, el valor de vivir, la dicha de verla crecer y estar presente en su historia y sus afectos. Hoy, llena todos los espacios vacíos y ocupa el lugar más preferencial junto a mi fe en ese Dios _cualquiera sea su nombre o rostro_ pero, fundamentalmente en mí, en saber que se puede y que vale la pena luchar, vale la pena vivir.Siempre fui una mujer activa. Socialmente abierta. Me sumergí después de operarme a un cuidado especial por necesidad y considerar que era lo adecuado. Hice radioterapia durante casi 3 meses en el CIO (Centro Integrado de Oncología de Lomas de Zamora) donde el grupo de Médicos, Técnicos y empleados cotidianamente aportan su caudal más humano y competitivo. Fue una escuela porque vi a pacientes muy complicados con la enfermedad pero con muchas ganas de continuar la batalla. Llegué a sentir vergüenza ajena por estar bien por sentirme bien a comparación de mis ocasionales compañeros de ruta. Ellos también aportaron algo con su ejemplo.Tuve amigos muy buenos que me acompañaron en todo momento, aún están conmigo y otros que me abandonaron cuando enfermé. Cuando el temor aflora tu lado más sensible crees que estás sola. Crees que vas a abandonarte a un barco sin rumbo y a una muerte segura. Sabemos que morir es parte de nuestra existencia pero vivir es una responsabilidad nuestra. Vale esa decisión: Qué mejor: “Luchar por vivir a no haberlo intentado...” Darte una oportunidad dignifica mucho más de lo que crees.Hoy mis días pasan en hacer lo que yo quiero, en lo que deseo. Me cuido. Hago continuos chequeos y, sobre todo, trato de ser feliz con lo que tengo. La salud es el factor más importante y que solo valoras cuando la pierdes. Tenía opciones y elegí apostar a la vida. A esa vida que irónicamente me mostró el nacer y morir en un parpadear.Mujer, amiga, hermana, madre, tú eres importante. Tú eres el mejor ejemplo. Cuídate, quiérete. No esperes que los demás hagan las cosas por vos. Sé tenaz y que tu sabiduría rebase en todas las esferas. No te entregues al abandono. No te paralices cuando las decisiones importantes dependan de vos y arriesgan tu vida. Lucha. Tienes ese derecho, ese derecho que también tenían muchas personas como María Alejandra (pudo y no quiso) o Alberto (no tuvo opción).Hoy, después de casi dos años, puedo contarte esta historia que para nada está alterada y que, reitero, no es uno de mis tantos cuentos fantásticos. Esto es obra de mi pasar, de mi piel, de mi dolor, pero fundamentalmente de mi dejadez...

Indiana A. Bauer

Buenos Aires - Argentina

indiba@hotmail.com

CUIDATE, AMATE, SÉ TÚ MISMA...Por favor, difunde este mensaje a todas las mujeres que conozcas porque sin querer estarás salvando una vida...

Muchas gracias

EL ESPEJO DE LA MEMORIA....

2008-06-05T20:05:00.000-07:00

(Retrato-Narración)

a Daniel ...

Creo verte entre los pasajes de mi memoria, escondidos entre las vetas del tiempo que cancelaron oportunidades.

Minuciosa, esculpo tu rostro de Adonis, tus ojos almendrados, chicos, pero llenos de vida y felicidad..

Me entierro, por un instante, en esa geografía, en ese continente

que cautelosamente me convida a vivir y sentir los placeres que da la entrega silenciosa y vital.

Radicada en tu mundo me encuentro. Temo salir de él, porque estoy todavía, aferrada a esa mano tuya, que me acompañó en los senderos ocultos y desconocidos. Esa mano que me acarició y no me abandonó, aún en las ausencias.

Veo qué frágil es el espejo de los recuerdos, donde se refleja tu rostro categórico, donde se proyectan las vivencias que han transcurrido por el itsmo de nuestras vidas. Temo que sea como el cristal, que se rompa, como ese espejo; y no te vuelva a recordar...

Indiana

(Encuentra la luz que precisas para continuar tu camino entre los espacios infinitos)

"Mi otra verdad, mi Sacerdocio"

2008-05-25T18:21:00.000-07:00

Si bien en mi vida privada tengo un nombre y apellido que me identifica, en el ámbito religioso me conocen como Iyá Indiana de Yemanjá Bomi.

Mi jerarquía sacerdotal es el de "Yalorixá" Iyá, significa: "Madre". Me consagró el Babalorixá Jorge Verardi de Xango (Presidente de Afrobrás- Federación de la Religión Afrobrasileña) en Porto Alegre- Brasil, el 18 de enero de 1994 en la Nación Gexá -Jeje (Ijhesá)

El Orixá que me rige es Yemanjá (Iemanjá-Yemoja) que es el elemento Agua, en este caso, vinculada con el Mar.

Me inicié en el mes de agosto de 1989 y ya se cumplen 19 años de pertenecer a una religión muy controvertida y majestuosa, cuya filosofía es tan completa e interesante que, quienes desconocen nuestros dogmas nos discriminan. Desde mi comienzos en esta religión, con un grupo de sacerdotes venimos batallando por la "Inserción y Reconocimiento" de uno de los cultos más exquisitos y antiguos "La Religión de los Orixá Yoruba y sus diásporas" dentro de los fueros, estado y sociedad.

Esta foto me la sacarón el día que me

levanté de mi obligación (Bori) 21-9-1990.-

Año 2001- Batuque en Porto Alegre.-

Año 2004- Batuque en el Ile de babá Gustavo de Oxalá (Merlo)- Nación Cambinda.-

Año 2004- Fiesta de Exú

Descansando después de la Fiesta con mi hija Marianela

Incorporada con mi Pomba Gira Cigana 9 de febrero de 1998

Mi cuartito azul, mi reducto "Mi espacio" donde Jogo Buzios y atiendo a mis Orixá.

Reflexiones de una Yalorixá

Tú eres una semilla generadora
De saber, querer, odiar, amar...
No debes crear falsos y caóticos conceptos
Que solamente llevarán terror y confusión.
No inculques odios ni venganzas, porque solo
Atraerán malicia, codicia y dolor-

Ahuyenta la hipocresía y verás como la vida
Te va a parecer más auténtica y así serás
Más transparente, no débil, sí firme.

Con tus pasos seguros tu rebaño te seguirá sin vacilar.
Hazte respetar, pero aprende el respeto a tu prójimo.

Cada palabra en tu boca sonará agradable de escuchar
Si lo haces con amor, dulzura y marcada seguridad...

No escondas tu mirada al hablar, ya que tus palabras
Sonarán a través de tus ojos y alma también.

La Paciencia, virtud de sabiduría de los grandes.
La Sabiduría, saber, aprender, callar, respetar,
Enseñar y también otorgar...

La Franqueza, da Nobleza, no finjas sentimientos,
Cuando en realidad tienes Avaricia o Envidia.
Si es así, retírate, o trata de cambiar tus conceptos,
Tu Orixá, no conoce de envidias, él te guiará
Si realmente lo quieres...

Un buen pilar sostiene el GRAN TEMPLO, tú eres ese pilar,
No dejes caer tu templo... ¡Si las bases son buenas,
La obra que harás, será perfecta!

Indiana de Yemanjá Bomi
Yalorixá

Publicado en la Antología “... DONDE NACEN LOS SILENCIOS...” de poetas seleccionados con Mención de honor en el 3er. Certamen Internacional “Pablo Neruda” - Año 1998- Red Arco Iris –Esferas Literarias.-
Derechos reservados.-

Uno de lo más reconocidos ancestros

es el "Principe Custodio de Ajuda"
LA PARTIDA

(Mención de Honor)

Este poema está dedicado al saudoso Samba de Xangó, quien se fuera de este mundo el 10-12-96. Y con ello, mi tributo a todos los Babalorixás y Yalorixás que tanto sembraron para que nuestra religión no pereciera en el espiral de los tiempos; y que en su partida nos legaron el tesoro más preciado que un sacerdote pudiera tener : “...La continuidad...”

Indiana de Yemanjá Bomi
Yalorixá

Caminando estabas entre estepas
Desiertos y mares.
Fuiste llamado a cruzar esos caminos
Siguiendo la estrella que marcó tu destino.

Padre entre padres,
Erudito entre maestros,
Portando en tu voz y memoria
La historia de tus ancestros.

Entre tambores y vibraciones
Fuiste clamor de una verdad
Ante una generación
Que hoy sepulta tus pasos.

Fuiste guía, fuiste padre,
Consejero y sacerdote.
Cumpliste tu misión,
Y esa estrella que te marcó
Iluminó tu sendero
Para no perderte en la partida.

Busca tu estrella,
Ella te guía aún en este tramo,
Te alumbra para que no camines
En la oscuridad...

Dejaste a tu descendencia
El conocimiento y la sabiduría,
El respeto y el amor,
La rigidez y la continuación...

Ahora eres la prolongación
Entre la vida y la muerte.
Entre la luz y la oscuridad,
Ya nada te detiene.
Pero aún sigues tu camino
Entre estepas, desiertos y mares,
Buscando nuevos senderos
Con nuestros ancestros.-

Publicado por Editorial Baobab – Antología de Poetas seleccionados con Mención de Honor en el 3er. Torrente Nacional de Poesías Río de la Plata 1997- Buenos Aires- Argentina.-
(Derechos reservados)

2008-05-23T22:28:00.000-07:00

13 de Junio "Día del Escritor"

“PROSA DEL ESCRITOR AL LECTOR”

Hoy, todas las primaveras me inspiran. Los otoños me atraen, casi silenciosos, a festejar las eternas propuestas. Los inviernos enfrían mis ánimos y me llevan a la búsqueda del calor de una hoguera inexistente. En el verano, cómo me iluminan los mares agitados o apacibles, con las arenas tibias y los médanos que lo circundan. Las lunas plateadas y sus brillos intermitentes en los cielos grandiosos.
Hoy, me complace la vida en mi humilde oficio. En enseñarte mis poemas. En mostrarte las intimidades de las historias de los hombres, pequeños o grandes. En las riquezas y flaquezas humanas. Explicarte, sin que lo pretenda, las tribulaciones de la humanidad tan imperfecta en una galaxia magistral, bella y auténtica.
Por ello, en mi eterna búsqueda, trepo por los sueños y las fantasías que se acoplan a los deseos mundanos, de los enamorados, de los paranoicos, de los artistas en todas su especie. De los legos, de los analfabetos o científicos, y de todos aquellos, que como yo, están en la búsqueda permanente en esta pasarela tan pobre de amor y honradez. Entonces, como un escultor que plasma, ordena y transforma el mármol en su obra más perfecta, o el artesano que talla la madera muerta recobrando la hermosura de sus vetas, o el maestro que nos entrega silencioso, cada letra del libro de la vida y nos enseña presuroso, a rescatar los eternos olvidos de los hombres frágiles. Por ello, mi naturaleza soñadora, desea revelarte con mi pluma los misterios y las vivencias en cada libro que yo te escriba y sepas tú, atesorarlos en un rincón de tu memoria y en el estante de tu corazón; hilvanados cuidadosamente, con el uso de la razón.-

INDIANA A. BAUER
Derechos Reservados

MENDOZA... (Poema)

2008-05-21T16:21:00.000-07:00

M E N D O Z A.-

Me recibiste una tarde
De sol, vid y alegrías...
¡Audaz, gigante y altiva!
Encumbrada, ¡Oh tierra,
Manto rojo del Uspallata!
Y el dorado Puente del Inca,
Anidando en sus entrañas
Los misterios de muchas
vidas apagadas.
¡En el Cordón del Plata,
Titila el sol en su ocaso,
Entre sus cumbres arrogantes!
¡Imponente y majestuoso Aconcagua!
Orgullo de tu pueblo,
Centinela de intrusos
Que quisieron hacer patria
Desafiando tus amenazas...
Acequias, diques y ríos,
Cascadas de lo alto
¡Majestuosa mi entrañable!
¡Madre de vides, sol y olivos!
Mendoza me llama
Desde mis añoranzas
Y al son de tus notas
De bailecitos, cuecas y zambas.
Buenos vinos y floridas plazas...
¡Si la Virgen de la Carrodilla
Patrona piadosa me escuchara!
Y yo pudiera volver a tu suelo,
De labranzas e historias gestadas.
¡Mendoza tierra de encantos,
Cuánta alegría brindada,
Si hasta una niña
Marcó mi vientre,
Naciendo en tus surcos fértiles!
¡Oh, encumbrada tierra,
Manto rojo del Uspallata!
Caracoles del Villavicencio
Que albergaron nobles y gringos
Entre tus verdes matas.
Nado en mis recuerdos
Inmensos de congoja,
De tus vides y olivos,
Y del tramo de mi historia
Que quise dejar contigo.

¡Cómo olvidarte mi Mendoza!
Si te anclaste en mi pecho
Y tu nombre es un sentimiento
Imposible de alejar.
¡Madre de vides, sol y olivos!
Tu me llamas en cada ocaso
Y mi espíritu obediente,
regresa a tus cumbres nevadas,
Para cobijarse en tus entrañas
Y no querer regresar.-

INDIANA A. BAUER

Viví en esta bella provincia durante un año. Mi hija Macarena nació en la Ciudad de Luján de Cuyo. Allí quedaron partes de nuestras historias. Las maravillosas vivencias se plasmaron en mi espíritu que en cierta forma relato en este poema como tributo a su magnificencia, a su cultura y a su gente tan cálida y hermosa...

El rincón de Indiana ...: Mis Hijas, lo mejor de mi...

2008-05-21T16:10:00.000-07:00

Marianela y su hijita Valentina de un año y medio. Lomas de Zamora: 2/5/08

Ella es Macarena con su sobrina Valentina

Siempre les voy a estar agradecida por este infinito amor y el respeto que me profesan. Por todo ese cuidado y atención que ponen de manifiesto cuando lo necesito.
Son mi continuidad, mi obra, mi majestuosa verdad... Las amo con el alma y lo saben
aunque, quizá, no sea tan demostrativa.

Mamá Indiana

Poema "Un Argentino desocupado"...

2008-05-21T15:53:00.000-07:00

Tú, hombre de sueños...
Tú, padre y creador
De una raza con estirpe.
Tus manos acunaron
Con esperanzas grandiosas,
Entre noches sin sueños
Y días sin sol,
La labor de cada día
Para un futuro mejor.
Tú, hombre de trabajo
Hecho de sudor y resignación.
Tú, aquel que meció
Entre su pecho, la dignidad
Que ahora no posees.
Que se perdió en el ocaso del tiempo.
Logros que no serán...
Humillación y hambre,
Serán tu dolor.
No puedes ser ahora,
El hombre rudo y fuerte
¡El poder te venció!
La sociedad te margina
Y todos ríen...
Todos prometen...
Porque no ven ni les importa
Tu enfermo corazón.
Ni el poder comprende
Cuánto diste otrora,
Para crear un futuro mejor.
Herida tu alma, miras a tus hijos.
Te avergüenzas ante ellos,
Tembloroso observas
Tus rudas manos
¡Y están vacías,
Nada puedes ofrecer!
El modelo de hombre que ayer fue,
Ya no volverá a ser.
¡Hermano, aquí ya no hay
derechos ni oportunidades
El poder corrupto nos venció!

Indiana Bauer

Buenos Aires- Argentina

Mamá "Gata", abuela y bisabuela...

2008-05-21T15:26:00.001-07:00

Ya cumplió 70 años. Esta taurina es un fenómeno como mujer, madre y abuela.

Mamá y Valentina en el Cumpleaños de Juani

Una partecita de la familia en la casa de Ana Laura en el cumpleaños de Juan Ignacio. Mis Tías Graciela y Elidia, mi hermana Anahí. Los papás de Juani, Valentina y detrás de todo, yo. Marianela sacó la foto. Monte Grande, Mayo 30 de 2007.-

El rincón de Indiana ...: VALENTINA....

2008-05-21T14:51:00.000-07:00

Sos ese ángel que me sonríe y acompaña a cada instante.

Esta es tu "Hada Madrina". Ella es la que cuida de ti todo el tiempo.

Cuando sentí que ya mi vida no tenía sentido, llegaste a este mundo para darme una oportunidad. Te esperé y te recibí con mi corazón fortalecido y llena de ilusiones que alimento hasta hoy. Nos conocimos y nos amamos. Nos vimos y sentimos que éramos "una".

Eres esa luz en mi vida que insistentemente haces brillar para que yo no pierda mi senda.

Me das la alegría y felicidad que agradezco a ese Dios tan tuyo como mío por tenerte a mi lado y poder disfrutarte.

Enriqueces mi alma y la nutres con nuevas sensaciones.

Gracias mi cielo por darme esta oportunidad de vivir y nunca dudes que te amo...

Tu abuela Yaya

JUGUEMOS A SOÑAR... Mis Sobrinos

2008-05-21T13:43:00.000-07:00

Fragmento de una canción que le dediqué

a mi hermosa sobrina "Ana Laura" cuando nació.-

"Juguemos a soñar
con la imaginación,
que el ángel celestial
nos viene a buscar..."

Los dos gurrumines de la familia: Juan Ignacio (mi sobrino nieto) y mi nietita Valentina cuando ella apenas tenía 6 meses.

Ana Laura y Hernán, papis de Juan Ignacio

Los hermanitos: Ana Laura (26)- Ramiro (17) y Santiago (15). Aqui falta Ezequiel...

Les presento a Ezequiel, mi ahijado. Es el mayor de todos los hermanos "Giles-Bauer"

¿QUÉ ES LO VERDADERO?

2008-05-20T09:08:00.000-07:00

"...LOS MEJORES MOMENTOS SON LOS VERDADEROS, AQUELLOS QUE DISFRUTAS, AQUELLOS QUE TE HACEN VIBRAR. LOS MEJORES CAMINOS SON LOS ELEGIDOS PORQUE AÚN ANTE TUS PROPIOS YERROS ENSEÑAN Y EDUCAN AL ANDAR. LO MEJOR DE LA VIDA: VIVIR A PLENO Y SIN CELO"
ACOMPAÑAME EN ESTE CAMINO CHIQUITO Y LOCO PARA QUE JUNTOS INTENTEMOS AUNAR NUESTRAS COMPLEJAS INTENCIONES Y MEMORIAS, SENTIMIENTOS Y DIVERSIDAD DE ACCIONES. VERAS QUE NO ESTAREMOS SOLOS NUNCA, AÚN, CUANDO EL VACIO Y LA SOLEDAD INTENTEN APODERARSE DE NUESTROS INQUIETOS ESPÍRITUS... "
¡VENI, ANIMATE Y ACOMPAÑAME!
INDIANA